那作坊里头，竟也挂着那种琉璃灯，白茫茫的光把每一个角落都照得清清楚楚。

“那不是灯。”

金圣叹忽然说，声音有点抖，

“那是……那是跟昨晚一样的东西。白天也亮着？”

冯梦龙的心跳漏了一拍。

白天也亮着。

那得费多少油？

可那玩意儿不用油。

他想起昨夜那盏灯，想起那种冷冽如月的光，忽然觉得喉咙有点干。

更让冯梦龙挪不开眼的，是路上的人。

越来越多的人。

有一个孩子从马车旁边跑过去，手里举着个风车，风车呼啦啦转着，孩子的笑声飘出老远。

冯梦龙盯着那个孩子的背影看了很久。

他写过无数孩子，可他笔下那些孩子，没有一个能笑得这么大声。

那是没有饥饿、没有恐惧、全然无忧的笑声，在这大明朝，本该是绝响。

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路边蹲着一个人。

那人穿着一身灰扑扑的短褐，手里拿着个笤帚，正在一点一点地扫着路边的浮土。他扫得很慢，很仔细。

“那是……”金圣叹迟疑道，“更夫？”

“环卫工。”锦衣卫校尉说，“专门扫街的。”

冯梦龙愣住了。

他这辈子见过的扫街人，只有一种，那便是被发配的囚犯。

可眼前这个人，没有枷锁，没有官差，就那么一个人蹲在那儿，认认真真地扫着。

“那是什么人？”他问。

“什么人都有。”校尉说，“本地人，外地人，有的是日子人，有的是……”他顿了顿，没往下说。

冯梦龙忽然明白了。

有的，是日子人。

有的，是另一种人。

他想起了昨夜透过铁丝网看见的那些光头，想起那些在探照灯光柱里蠕动的灰色人影。

那是旧时代的残党，正在为新时代的洁净赎罪。

午时刚过，马车停了。

冯梦龙掀开帘子，看见了一道城门。

那是一座他从未见过的门。

铁铸的栅栏，黑漆漆的，高有三丈，向两边伸展开去，一眼望不到头。

栅栏顶上缠着一圈一圈的铁丝，铁丝上挂着密密麻麻的刺，在日光下闪着寒光。

门两边站着人。

不是兵。

是穿着统一青袍的人，男男女女，站得笔直。

他们的袍子干净得不像话，甚至连一点汗渍都瞧不见。

他们的脸上没什么表情，但那不是麻木，而是一种冯梦龙说不出来的东西——像是在等着做事，而不是在等着挨骂。

“这是……宫门？”凌蒙初的声音有点飘。

“西苑。”锦衣卫校尉说，“陛下不住宫里，住这儿。”

马车穿过那道铁门，继续往前走。

冯梦龙看见了一片他从没见过的“宫”。

不是他想象中的那种宫殿。

没有巨大的台基，没有一层一层的汉白玉栏杆，没有琉璃瓦铺成的、在日光下闪得人眼花的屋顶。

只有一座一座的小楼，掩映在树木之间，灰砖青瓦，飞檐翘角，像是从江南园林里搬过来的。