王汉彰看着强森，忽然觉得自己理解了这个美国人。一方面是同情他的遭遇——毕竟王汉彰自己也曾身负杀父之仇，那种日夜啃噬心灵的痛与恨，他再清楚不过。
更重要的，是因为……他们是一类人。都是在血与火里活下来的人，都是在规则之外挣扎求生的人，都是把命攥在自己手里、随时准备拼命的人。
强森眼里有一种他熟悉的东西：不是亡命之徒的疯狂，而是经历过生死之后沉淀下来的冷彻，像刀刃上的寒光，静而利。
办公室里的气氛凝重而微妙。雨声从窗外渗透进来，淅淅沥沥，仿佛给这场对话铺了一层潮湿的背景。王汉彰缓缓开口，声音不高，却带着江湖人特有的那种沉稳与分量：“在我们中国……”
他一字一句地说，“江湖上的朋友，只要找到我门上，只要没有深仇大恨，一般都会行个方便。”
他说这话时，目光平静地落在强森脸上，既是一种表态，也是一种试探。江湖规矩，有时候比白纸黑字的合同更有分量——但前提是，对方也得是懂规矩的人。
他站起身，绕过那张厚重的红木办公桌。桌面上散落着几份文件、一个铜质烟灰缸、半杯冷掉的茶。他向强森伸出手，手臂伸得直，手掌摊得平，这是一个既正式又带着江湖气的动作：“既然大家都是江湖上的老合（江湖中人），那么……强森先生，希望我们合作愉快。”
强森虽然听不懂老合是什么意思，但是他知道，王汉彰已经决定聘请他拍摄电影。强森连忙站了起来。他比王汉彰高半个头，身材魁梧，站起来时仿佛把灯光都挡住了一片。
他握手时微微弯了腰——不是谦卑，而是尊重的姿态。他的手很有力，掌心粗糙，指节突出，虎口和掌心有几处厚厚的老茧。
王汉彰一握就知道：这是常年玩枪留下的痕迹。不是偶尔打猎的那种，而是把枪当作身体一部分、日复一日磨出来的茧。
“王先生，”强森说，这次用了中文，“我不会让你失望的。” 轻文书屋
他的手没有立刻松开，而是多握了两秒。这是江湖人的握手方式——不是礼貌性的接触，而是力量的试探，也是诚意的传递。
王汉彰感觉到了。他点点头，松开手，回到座位上。
“对了，”强森重新坐下，又点了支烟，“许先生告诉我，您打算拍一部电影，讲天津的故事。是什么题材的？”
王汉彰指了指旁边的陈墨轩：“这位就是电影的编剧，陈墨轩先生。他花了三天三夜，把剧本赶出来了。”
陈墨轩坐在凳子上，手中夹着香烟，冲着强森挥了挥手，说：“强森先生，请多指教。”
强森摆摆手：“不用客气。剧本我能看看吗？我认识一些中文字——常用的差不多能看懂，太复杂的可能不行。”
王汉彰把桌上的剧本递过去：“这是初稿，叫《血溅津门》。讲的是天津江湖的故事。”
强森接过那沓厚厚的稿纸，没有立刻翻看，而是先掂了掂份量，又摸了摸纸张的质地，然后才翻开封面。他的动作很专业，像是经常阅读剧本的人。
强森看剧本的方式很奇怪。