晨雾在他身周缓缓流动，将他修长的身形衬得如同一株孤松。

他低头看了李权如最后一眼，然后转身，朝院门外走去。

“恩公！”李权如慌忙站起来，追了两步，“您……您要走？”

沈同真没有回头，脚步依旧是不疾不徐的节奏，衣袍在雾气中微微拂动。

“该走了，你我的缘分已尽。”

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他的声音从雾气中传来，越来越远，越来越轻，像是随时都会被风吹散。

李权如追到院门口，还想再追，却发现那个修长的身影已经融进了浓雾之中，再也分辨不清了。

他站在院门口，捧着青瓷瓶和令牌，怔怔地望着沈同真消失的方向。

雾气在他面前翻涌，遮住了村口的老槐树，遮住了那条土路，遮住了远处的田野和山峦。

天地之间仿佛只剩下这一座低矮的院子，一棵歪脖子枣树，和一个人。

灶房的门轻轻响了一声。

李母披着一件打着补丁的旧袄，从灶房里走出来，看见儿子一个人站在院门口的雾气里，愣了一下。

“权如？沈恩公呢？”

李权如没有回头，只是低声道。

“走了。”

李母沉默了一会儿，慢慢走到儿子身边，和他一起望着那片浓雾。

她什么都没问，只是伸出手，轻轻拍了拍儿子的后背，就像七年前在那棵老槐树下一样。

李权如低下头，看着手中那枚令牌。

令牌上的“苏”字在雾气中隐隐发着光，笔画之间，仿佛藏着某种说不清道不明的东西。

他握紧了令牌。

雾气渐渐散了。

东边的天际线上，一轮红日正缓缓升起，将整个南柯村染上一层淡淡的金色。

炊烟从各家各户的烟囱里升起来，鸡鸣犬吠之声此起彼伏，又是新的一日。

李权如扶着母亲走回堂屋，将那瓶延寿丸小心地放在桌上，又把令牌贴身收好。

然后他走进灶房烧水，蹲下身，往灶膛里添了几根柴，吹亮了火折子。

火焰腾地蹿起来，映红了他的脸。

他忽然想起沈同真方才说的最后一句话。

“天底下的路，不止一条。”

灶膛里的火光在他眼睛里跳动，明明灭灭，像极了那晚山洞里沈同真看着火焰时的模样。