他将玉箫紧紧攥在手中，仿佛抓住了什么唯一的凭依。

他再次深深叩首，额头抵着冰冷的地面，用尽全身力气，才从齿缝间挤出几个字：“……谢陛下……臣君……告辞！”

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他不敢再抬头看她，怕多看一眼，那好不容易筑起的堤坝就会彻底崩溃。

他猛地起身，几乎是踉跄着头也不回地冲出了内殿，冲出了紫寰宫，将那弥漫着药味和死亡气息的宫殿；以及他此生唯一的牵挂，狠狠甩在身后。

他再次策马离开了皇城，比来时更加仓皇，更加狼狈。怀中那支玉箫紧贴着他的心口，冰凉逐渐被他的体温焐热。

他没有再回西北大漠，而是朝着更远的、传说中大海的方向而去。

他骑着马，走过草原，越过山岭，渡过江河。

每当夜深人静，或是在人迹罕至的旷野，他会拿出那支玉箫，学着记忆中模糊的音调，生涩地吹奏。

箫声不成曲调，呜咽苍凉，如同离群的孤雁，在天地间茫然地盘旋。

能飞多高，便飞多高。

能走多远，便走多远。

他遵守着她的旨意，用尽余生，去丈量这片她交付给他、也禁锢了她一生的万里江山。

他看遍了她无法亲眼所见的壮丽，也尝遍了她无法亲身感受的疾苦。一直以来他将所见所闻，都会托人带回京城。不是奏章，只是零碎的记述，仿佛在完成一场无声的汇报。

那支玉箫，始终带在身边。

它不仅是她的念想，更是她精神的延续——那份对自由的向往，对广阔天地的期许。

他带着她的影子，她的祝福，和她以及她师傅寄托在这玉箫中的理想。替她行着她未能行的路，看着她未能看的景。

长风万里，再无归期。

但他知道，无论他走到天涯海角。他的心，早已留在了那座紫寰宫里，留在了那个赐他翅膀、又让他心甘情愿画地为牢的女子身边。

他是她放飞的鹰，也是她永远的信徒。