画中的少年，毫无疑问就是他，林秋。是暑假某个收工后的黄昏，他累到几乎虚脱，靠在砖堆上喘息的某个瞬间，他自己都不记得有过这样的时刻，或者说，这样的时刻太多，早已淹没在日复一日的劳作和伤痛里。

但唐雪看到了，不仅看到了，还用她的笔，如此精准、如此深刻地记录了下来。她画出了汗水，画出了尘土，画出了疲惫，更画出了那疲惫之下，连他自己都未曾仔细审视过的、不肯弯曲的脊梁和眼神里的光。

这不仅仅是“像”，这是穿透表象，直击灵魂的“真实”。

林秋怔怔地看着画，一时间忘了呼吸。胸口像是被什么东西重重地撞了一下，闷闷的，有点疼，又有点……难以言喻的震动，他从未以这样的视角看过自己。在兄弟眼中，他是冷静果断的“书呆子”；在对手眼中，他是下手狠厉的“刺头”；在苏婉眼中，他是需要心疼和照顾的、背负太多的少年。但在这张画里，他看到了一个纯粹的、剥离了所有身份和关系的、在生存线上挣扎却又无比坚硬的自己。

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“我觉得，”唐雪的声音在一旁轻轻响起，打断了他的怔忡。她也在看着那幅画，眼神专注，带着艺术家审视作品时的冷静，但仔细听，语气里有一丝罕见的温度，“那一刻，很有力量，不是肌肉的力量，是……这里的。”她指了指画中少年的眼睛，又轻轻点了点自己的心口。

林秋回过神来，缓缓卷起画纸，动作小心，仿佛那是易碎的珍宝。他将画纸重新塞回画筒，盖好盖子，抬起头，看向唐雪，夕阳的余晖落在她脸上，让她清冷的眉眼柔和了几分。

“画得很好。”林秋开口，声音有些低哑，“谢谢。”

唐雪似乎很轻地弯了一下嘴角，那笑容浅淡得几乎看不见。“你