少年凑过去，小声念着，忽然抬头道：“这话说得对呀！我娘常说，跟好人学好人，跟坏人学歪道。”

杨洪笑了，眼里泛起潮意。他想起诸葛亮在《诫子书》里写“非学无以广才，非志无以成学”，当年觉得是老生常谈，如今才懂，文脉这东西，从不在朝堂的禁令里，而在百姓心里那点“对错”的判断里。

蜀汉末年，府学渐渐荒了。姜维北伐需要军费，把府学的经费挪去充了军饷；黄皓专权时，更是把敢说真话的先生都赶了出去，换成只会唱赞歌的佞臣。杨洪亲眼见过，有学生因为读《出师表》被打板子，理由是“妄议朝政”，那时候，他就知道，这文脉要断了。

可断了吗？少年指着竹简上的“鞠躬尽瘁，死而后已”，问：“先生，写这话的人，是不是很想把国家治好？”

“是。”杨洪的声音有些哽咽，“他为了这个国家，累死在了五丈原。”

“那他肯定是个好人。”少年认真地说，“我爹说，好人说的话，就算国家没了，也该记着。”

杨洪的心猛地一颤。他想起绵竹战败后，魏兵烧府学，有个老校工抱着竹简不肯放，被活活烧死，嘴里还在喊“不能让孩子们忘了根”；想起自己抢出这些残卷时，一个魏兵举着火把要烧，却被他的同伴拦住，说“留着吧，好歹是些字”。

原来，文脉从来就没断过。它藏在老校工的决绝里，藏在普通魏兵的一念之善里，更藏在眼前这个少年清澈的眼睛里。

“我教你读吧。”杨洪拿起一卷《诗经》，“‘周虽旧邦，其命维新’，这话的意思是，国家会变，但好的道理，能一直传下去。”

少年点点头，凑得更近了。月光从断墙的缺口照进来，落在竹简上，也落在两人身上，像一层薄薄的纱，把过去与现在连在了一起。