成都府学的断墙下，老秀才杨洪正用袖子擦拭着一块斑驳的石碑。碑上刻着“儒林”二字，是当年诸葛亮主持修建府学时所立，如今“儒”字的右半已被战火熏成焦黑，像一只残缺的眼睛，望着墙内荒草丛生的院落。

“杨先生，又来擦碑啊？”墙外传来卖杂货的王二的声音，他挑着担子走过，“昨天魏兵的学官来转了一圈，说要把这府学改成粮仓，让您别白费力气了。”

杨洪没回头，指尖抚过碑上的裂痕：“改不了。这碑底下埋着当年学生们的课本，有《诗经》，有《尚书》，还有诸葛丞相亲自批注的《孙子兵法》，他们刨不动。”

王二摇摇头，挑着担子走远了。杨洪直起身，望着府学里那棵半枯的老槐树。建兴年间，他还是个垂髫小儿，曾在这里听谯周讲《春秋》，树下的石桌上，总摆着诸葛亮送来的竹简，说是“让孩子们多看看，知道何为家国”。

如今石桌还在，却被魏兵劈去一角当柴烧，露出的断面上，还能看见当年学生们刻的“汉”字，歪歪扭扭，却透着股执拗。

暮色渐浓时，杨洪从怀里掏出个油布包，里面是几卷残破的竹简。这是他从火场里抢出来的，有《出师表》的残篇，有《后出师表》的断简，还有几页《蜀科》的条文——那是诸葛亮与法正、刘巴等人制定的蜀地律法，字里行间都是“科教严明，赏罚必信”的影子。

他找了块相对平整的断墙，把竹简摊开，借着最后一点天光辨认字迹。“臣本布衣，躬耕于南阳……”读到这里，杨洪的手抖了一下。当年谯周讲这篇文章时，曾泣不成声，说“丞相之心，昭如日月”，如今再读，只觉得每个字都像落在心上的雨，凉得刺骨。

“先生，我能看看吗？”一个怯生生的声音响起。墙根下站着个穿粗布短打的少年，手里攥着半截铅笔——那是魏兵办的“新学堂”里发的，据说要教孩子们写“魏”字，学“魏律”。

杨洪招招手，让少年过来：“你识字？”

少年点点头：“爹教过几个字。新学堂的先生不让我们读这些，说这是‘亡国之书’。”

“那你得得，这书里写的是亡国的道理吗？”杨洪指着《出师表》里的“亲贤臣，远小人”。