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急诊室的灯，亮得像永恒的白昼，将每一丝血腥和痛苦都照得无所遁形。

“车祸重伤，男性，三十八岁，身份确认，是史蒂芬·斯特兰奇医生！”

“血压80/40，心率140，多处开放性骨折，双手伤势最重！”

“准备气管插管！A型血！快！”

整个急诊中心，像一个被捅了的马蜂窝，瞬间炸开了锅。克里斯汀·帕尔默冲在最前面，当她看到担架上那个血肉模糊、已经完全看不出人形的男人时，她的脸色，瞬间变得惨白。

“他的手……”一个年轻的实习医生看着那双被扭曲的钢筋和碎玻璃贯穿的、曾经创造了无数奇迹的手，发出了绝望的呻吟。

“别废话！送手术室！现在！”克里斯汀的声音在颤抖，但她强迫自己冷静下来，“通知所有相关科室的专家！骨科，神经科，血管科！所有人！立刻到三号手术室！”

“心胸外科呢？”有人问，“车祸可能导致了心脏挫伤！”

克里斯汀的脑子嗡的一声。心胸外科今晚值班的主刀医生，只有一个。

伊森·汗。

三号手术室里，气氛压抑得像深海。

伊森站在手术台前，看着眼前这个几小时前还在自己面前耀武扬威的男人。此刻，他就像一件破碎的瓷器，安静地躺在那里，任由各种管子和仪器，维持着他脆弱的生命。

“尺骨、桡骨粉碎性骨折，腕骨全毁了，掌骨断了七根。更麻烦的是神经和血管，几乎全部断裂、挫伤。”骨科专家摇着头，语气里满是惋惜。

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“就算我们能把骨头拼回去，这双手，也废了。他再也不可能拿起手术刀了。”

伊森没有说话。他戴上显微镜，俯下身，仔细地观察着那片血肉模糊的创口。那不是一双手，那是一片被战争蹂躏过的废墟。肌腱，血管，神经，像一团乱麻，混杂在碎骨和异物之间。

任何一个理智的医生，在看到这种伤势后，都会选择最简单、最稳妥的处理方式——清创，固定，然后截指或者植皮。保住手的外形，但放弃功能。

“我来试试。”伊森开口，声音不大，却让整个手术室都安静了下来。

“伊森，你疯了吗？”骨科专家看着他，“这根本不可能！光是吻合那些比头发丝还细的神经，就至少需要十几个小时！而且成功率，无限接近于零！”

“零，不等于没有。”伊森抬起头，他的眼神，平静而专注。“准备显微器械。我要先重建血运，然后再修复神经。”

这是一场没有先例的、近乎疯狂的挑战。

接下来的十三个小时，伊森就像一个最偏执的钟表匠，试图修复一块被铁锤砸烂的、世界上最精密的怀表。

他在显微镜下，用比绣花针还要细的缝线，一根一根地，将那些断裂的血管、受损的神经，重新连接起来。

时间，在这里失去了意义。手术室里的人换了一批又一批，只有他，像一尊雕塑，始终保持着那个俯身的姿势。汗水湿透了他的三层手术服，但他浑然不觉。

他不是在拯救一个讨厌的同事。他也不是想证明自己比斯特兰奇更强。

他只是一个医生。眼前躺着的，是一个病人。而这个病人的双手，对他来说，意味着一切。在那个阿富汗的山洞里，托尼·斯塔克告诉他，不要浪费自己的第二次生命。

而他，也不想看到另一个天才，就这样，将自己的生命，浪费在无尽的悔恨和绝望里。

当最后一根神经被成功吻合，伊森直起身时，窗外的天，已经亮了。

他感觉自己的腰，像是断掉了一样。他摘下显微镜，眼前一阵发黑，差点摔倒，幸好被身边的克里斯汀扶住。

“谢谢。”他轻声说。