“它吃过我的诗魂，想把我变成行者。”他指尖点心口，“现在——它成了炉。烧的是他们的诏令，炼的是我的火。”

他抬头，左眼金纹一闪，识海里青焰翻腾，像千万诗句在烧、在重组、在炸。

“我骨为薪，照夜不烎。”

八个字出口，诗魂震动。整个密堂的诗碑嗡嗡响，碑文自己裂开，一道道“诏”字被撕开，底下露出“逆”字。那些“逆”歪歪扭扭，却带着一股压了几千年的火气，终于冒头。

有人捂耳朵，像听见几百个诗人临死前的低语；有人跪下，眼里流出血泪——那是被封住的诗感，现在冲破禁制，像河决了堤。

“今天不战，”刘斌声音压得低，字字像锤子，“明天谁是牢里的人？诗要是不烧，还算什么诗？要是不能烧穿谎话，不能照亮黑，不能替弱者说话——那它就是一堆死字，一具空壳，一张祭文！”

没人再吭声。

他转身，走向主墙。抽出腰间的断笔——一截焦黑的竹枝，笔尖断口闪着金属光，是他从诏狱带出来的唯一东西。他割开手腕，血顺着笔杆流下，在墙上写下三个大字：

同燃诗。

血字刚成，全堂诗碑轰然共鸣。碑文自动重组，浮出两个巨大篆字——

共抗。

不是刘斌写的，可笔迹跟他十七岁那年的手稿一模一样。好像有另一双手，早在千年之前，就写下了这誓约。空气里飘出淡淡的墨香，是远古诗魂的余味，是无数没写完的诗在回响。

“从今天起，诗盟重组。”刘斌抹掉血，声音冷，“主战派执令，监察院清内鬼，传讯组马上启动‘诗脉共振’。”

“怎么联系外面？”有人问，声音不抖了。

“用诗。”他说，“不是字，不是声。是频率。是魂。”

他闭眼，识海金纹转，把“我骨为薪，照夜不烎”凝成一道无字之诗，以诗魂为波，向四面八方散开。不是话，不是调，是一种纯粹的意念，一种燃烧的信念，顺着地底诗脉，穿山过河，撞进每个还有诗感的诗人识海。

刹那间，各地诗魂震动。

江南水乡，一个盲诗人正在抚琴，指尖一颤，弦断。他抬头，无意识念了一句：“孤城不闭，诗刃未折。”徒弟问啥意思，他喃喃：“有人在喊我……用诗喊我。”

西北荒漠，沙丘深处一座破庙，一个披麻戴斗笠的诗人猛地睁眼，手里残卷无风自动，墨迹翻腾，浮出同样诗句。他摸着卷边一道细裂，是二十年前被迫烧稿时留下的。他低声一笑：“终于……等到了。”

东海孤岛，深山古寺，北境雪原……几十道诗魂同时回应，化作光点，在诗盟地图上一个个亮起。地图是千年诗骨粉画的，平时死的，现在像活了，每亮一点，就一声低吟，像大地在醒。

刘斌睁眼，目光落在西北那点孤光上。

“来了。”

“还不止一个。”