装甲车轰鸣声渐远，陆远低头看了眼手里的刀，又摸了摸舌尖的麻木，轻声道：“行，那就让他们尝尝，什么叫‘不该被审判的味道’。”

开庭前夜的雨幕织得密，陆远蹲在油毡布搭的棚子里，用铁丝串着最后半块烤红薯，火星子噼啪炸在雨里。

突然，棚顶传来瓦片轻响——是老吴。

“哟，情报贩子大驾光临，”陆远头也不抬，“最后一次现身？”

老吴从棚顶翻下来，浑身湿透，雨水顺着银发滴在地上：“聪明。”他扔来个牛皮纸袋，“这是监察庭那帮大人物的童年饮食档案。”

陆远接住，翻开第一页——某国高官的档案上写着：“三岁因偷喝奶妈乳汁被逐出家门，此后二十年仅食用定量营养剂。”第二页是评审委员：“童年靠舔铁锅盐渍充饥，成年后制定《预制菜分级标准》。”最后一页，伊万·克洛夫：“七岁时抢走邻居婴儿的炖肉，致其饿死；此后三十年拒绝任何‘非必要’食物，仅食发霉黑面包。”

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“他们怕的不是你做饭，”老吴蹲下来借着火光点了支烟，“是怕自己再动那份‘想分享’的心。当年那婴儿的母亲，后来成了《味觉管理条例》的主要推动者——她恨的不是你，是当年没护住孩子的自己。”

陆远合上档案，指节抵着眉心：“所以他们要把‘情感’定为非法，因为那会撕开他们的伤疤。”

“聪明人。”老吴掐灭烟蒂扔进雨里，“记住，最好的反击不是证明你无罪，是让他们自己承认——有些味道，本就不该被审判。”

“谢了。”陆远抬头时，老吴已经消失在雨幕里，只留下一串模糊的脚印，很快被雨水冲得干干净净。

他低头抚摸档案上的字迹，忽然笑了——原来那些道貌岸然的大法官，也曾是渴望被爱的孩子。

庭审当日，监察庭总部的灰石建筑像座巨大的墓碑。

陆远跟着凌霜走进大厅时，大理石地面映出他的影子，瘦得像张纸。

“紧张吗？”凌霜低声问。

“不，”陆远活动着手腕，“饿。”

法庭里坐满了人：各国代表穿着西装，胸前别着监察庭的徽章；昔日的食客有的红着眼眶，有的攥着皱巴巴的餐纸——那是陆远炒饭时掉的米粒包的。

伊万·克洛夫坐在高台之上，白发梳得一丝不苟，面前摆着半块发霉的黑面包，味道混着法庭的檀香，熏得人发闷。

“现在开庭。”他的声音像生锈的齿轮，“被告陆远，你可知罪？”

“我知饿。”陆远往被告席一站，“法官大人，能先让我做道菜吗？我这人一饿，脑子就不灵光。”

旁听席传来低笑，凌霜嘴角抽了抽——这小子，到哪都不忘皮。

伊万皱眉：“本庭允许被告陈述，但不得进行无关表演。”

“这怎么是表演？”陆远从怀里掏出个铝罐，是凌霜总装糖藕的那个，“这是我最珍贵的厨具。”他咬破掌心，血珠滴进罐里，“没有火，没有灶，只有这个——”他摊开手，掌心金焰忽明忽暗，“最后一丝灶火。”

法庭里响起抽气声——谁都知道陆远的“发光蛋炒饭”靠的是这金焰，可当众自残，还是头回。

凌霜握紧了战术刀，指节发白——她想冲上去，可陆远朝她摇了摇头。

三分钟后，陆远捧出一块豆腐。

表面平静如镜，内部却像有滚水在无声沸腾，隐约能看见血丝在豆腐里游走，像血管，像记忆的脉络。