晨光漫过荒原时，陆远的白发在风里晃出几缕银边。

他靠在变形的铁皮上打盹，嘴角还沾着小桃那碗焦黑蛋炒饭的碎渣，像颗没擦干净的星星。

“老板，你流口水了。”小桃的声音带着点憋笑的闷哑。

陆远睫毛颤了颤，迷迷糊糊去抹嘴，却摸到一手凉丝丝的晨露——敢情是被风里的潮气打湿的。

他睁眼就看见小丫头蹲在地上，炭条在破纸页上划出歪歪扭扭的痕迹，发梢沾着昨晚灶灰，活像只偷啃过煤块的小松鼠。

“在抄你爸的菜谱？”陆远撑起身子，铁皮在背后发出吱呀轻响。

小桃的手顿了顿，炭条尖在“三丝炒面”的“炒”字上戳出个小洞：“爸说...有些火候要记在骨头里，可我怕忘了。”她仰起脸，眼睛亮得像被晨光照透的玻璃弹珠，“刚才描到‘蛋炒饭要颠七次锅’，可我颠三次就手抖得像筛糠。”

话音未落，远处传来低沉的引擎声，像头受伤的老熊在喉咙里打滚。

凌霜的影子突然罩下来，陆远抬头，正看见女武神从半人高的断墙上跃下，军靴碾过碎石的脆响比枪声还利落。

她手里攥着份军情简报，边角被揉得发皱，显然是从直升机上直接拽下来的。

“边境灰谷。”凌霜单刀直入，指节叩了叩简报上的血红色标记，“武装冲突三天，平民区断粮，国际援助车队被炸毁三次。”她顿了顿，声音突然低了半度，“有个孩子在倒塌的校舍墙上画了口发光的锅，说‘想吃一口蛋炒饭’——他爹是去年矿难时你救的老周。”

陆远的手指无意识摩挲着掌心那道金焰灼痕。

昨夜小桃那碗焦黑蛋炒饭的温度突然涌上来，烫得他眼眶发酸。

他想起许九龄焚书时，纸灰飘进风里的刹那，那缕若有若无的饭香，像根细针轻轻扎在他心口。

“老郑。”陆远突然喊了声。