陆远的拇指在玄铁锅沿上蹭了蹭，锅底残留的汤渍还带着余温，像块贴在掌心的暖宝宝。

他低头扫了眼脚边的米袋——半袋响水稻米支棱着袋口，活像个饿了三天的流浪汉张着嘴。

爆炎辣椒的陶瓮敞着，内壁沾着零星辣椒籽，比他上个月交完房租的钱包还干净。

“看来今晚得靠手艺硬撑。”他对着铁锅喃喃，声音里混着点破罐子破摔的调侃。

指尖刚碰到锅耳，后颈突然一凉——凌霜的刀风擦着他发梢掠过，在庙门外划出个半圆。

她黑衣猎猎，刀鞘上的冰碴子簌簌往下掉：“这些人不是来吃饭的，是来献祭的。”

陆远顺着她刀尖方向望去。

雪地上的黑影又近了些，最前排那个肩头落满雪，怀里抱着个黑陶罐。

陶罐口飘出的灰雾像条细蛇，钻进他鼻腔的瞬间，胃里突然翻江倒海。

系统残识在识海炸响，电子音带着刺耳的警报：【检测到战争禁忌物！

成分匹配：人油皂化残留！】

他想起三个月前在老城区遇见的花姨。

那老太太攥着块泛黄的肥皂，说这是她丈夫从战场上带回来的“纪念品”——用八百具尸体熬的。

当时陆远还笑她老糊涂，现在胃里的抽搐比那碗没煮熟的夹生饭还难受。

“你们连死人都不放过？”他一脚踹飞那个陶罐。

陶片撞在黑影脚边，灰粉四溅，像下了场脏雪。

前排黑影僵了僵，突然集体跪伏，额头抵着雪地，喉咙里发出念经似的呜咽。

“他们信‘灶吃人，人才能长生’。”石老九的拐杖重重敲在青石板上，独眼眯成条缝，“可真正的火种，从来不是靠尸骨养的。”他的声音像老茶缸里的陈茶，浸着股说不出的苍凉。

陆远刚要回嘴，眼角瞥见道灰影闪到莫问天身侧。

是灰娘。

她浑身涂的灰被雪水冲开几道，露出底下青灰色的皮肤，像块泡烂的墙皮。

她凑到莫问天耳边低语，陆远耳尖动了动——“主上，香已尽，第七位老厨的骨灰......昨夜被调包了。”

莫问天的瞳孔瞬间缩成针尖。

他反手掐住灰娘喉咙，指节白得像雪地里的骨头：“谁敢？”灰娘被提得双脚离地，嘴角却溢出丝笑意，血珠顺着下巴滴在莫问天白衣上，晕开朵小红花：“我......也是张师傅的徒孙。”