巴鲁没睁眼，哼了一声：“你心黑，酒也毒。”

“不毒。”楚玄笑，“就是掺了点我自己都不太敢喝的东西。”

老头这才睁开眼，瞥了他一下：“你要走？”

“嗯。”

“他们让你走的？”

“我让他们不得不让我走。”

巴鲁沉默了一会儿，抬手拍开酒壶塞子，灌了一口，呛得咳嗽：“外面比里面脏。学院那些人，表面讲规矩，背地里拿学生当祭品。”

“我知道。”楚玄靠在铁砧边，“所以我不是去当学生的。”

“那你去干嘛？”

“去当那个——”他顿了顿，声音低下来，“能把炉子点着的人。”

巴鲁的手抖了一下。

他盯着楚玄看了很久，忽然从怀里摸出一块木头，还没雕完，是个少年背影，披着披风，肩线挺直。

“本来想等你走那天给。”他用机械臂的钝角在底座刻了几个字，递过去。

楚玄接过，低头一看，是矮人古语。

“火种离炉，非逃，乃播。”

他没说话，把木雕塞进行囊。

转身要走时，巴鲁突然开口：“别信会自己烧起来的火。”

楚玄回头，笑了笑：“可我得试试，不然你怎么知道我不会变成你？”

老头没再拦他。

他走出坊门，站在院中最后看了一眼这座宅子。

破败，陈旧，墙皮剥落，像一头垂死的兽。

他抬脚迈出大门，没回头。

行囊压在肩上，瓷瓶里的残片轻轻颤动，像是在回应远处某座沉睡的熔炉。

他走了二十步，忽然停下。

从袖中取出锻造指环，翻过来一看——内侧那道小锤纹路，正缓缓流动，像熔化的金属，一点点往指根蔓延。