行至观刑的人群前，他的脚步刻意放缓。

目光没有在任何一张惊恐或麻木的脸上停留，而是缓缓扫过街角那家仍在营业的茶肆，扫过远处民房屋檐上栖息的鸽子，扫过更远处那一缕笔直升入阴沉天空的炊烟。

他看到了，那茶肆的伙计正有条不紊地将茶碗摆成“兑”泽的阵型；那群鸽子在起飞前，振翅的频率恰如“巽”风的三段式；而那道炊烟，在微风中飘散的姿态，正应了“离”火上炎之象。

他的唇角，竟浮起一丝若有若无的笑意。

身旁的看守以为他是在濒死的恐惧中精神崩溃了，却不知，陆九正在用他生命最后的气息，感应着整座城市的脉动。

就在昨夜子时，金陵城内，从城南到城北，十七个他曾亲手布下的节点，所有居民在同一时刻于梦中惊醒，心跳的节律诡异地同步波动，不快不慢，持续了整整十二息——那正是《护愿文》开篇首段的诵读时长。

他以身为阵眼，用自己的死亡作为最后的激发，而这座城市，回应了他。

“香没断……”他用只有自己能听见的声音低声呢喃，“门开了。”

话音未落，天空飘下一滴冷雨，自他破旧的军帽帽檐滑落，不偏不倚，正好敲在他颈侧的动脉上。

那一触的冰凉与震动，轻、重、轻，节奏分明，宛如“兑”卦的三连断爻。

像是这座城，在用它独有的方式，为他送行。

同一时间，藏身于城北一家旧书坊夹层里的周砚，正小心翼翼地整理着最后一册手抄的残本。

窗外，忽而传来一阵货郎的吆喝声，那调子有些古怪，不成曲，不成调，三声短促，一声悠长，尾音还拖曳出一丝如叹息般的颤音。

周砚誊写的手猛然顿住，抬头侧耳细听。

这调子，正是他当初为了将《净口咒》化于无形，特意编撰出来，托付给一位相熟的剃头匠的变调。

原是用于刮脸时安抚客人情绪的哼唱，如今，竟被这走街串串巷的货郎，当成了叫卖的曲儿。

更奇的是，他这古怪的吆喝声刚落，隔壁粥铺里那位正在揉面的妇人，像是被勾起了什么习惯性的记忆，顺口就接了一句：“天清地宁汤要滚！”

两人隔着一堵墙，一个在街上，一个在铺内，没有任何交流，甚至彼此都未察觉，却将那段咒文“起承转合”的四句结构，天衣无缝地对上了。

周砚怔了半晌，缓缓合上了手中的书卷，不再誊写。

他将那刚写了几行的纸页仔细折成一只小小的纸船，轻轻放入窗台木格的积雨中。

纸船载着未干的墨痕，摇摇晃晃地漂向屋檐的排水沟，最终消失在城市的脉络里。