他放下酒杯，玻璃杯底与桌面碰撞发出清脆的一声响，不大，却让周围瞬间安静下来。

他看向那位金丝边眼镜，脸上最后一点程式化的笑意也消失了，声音不高，却像一块石头投入平静的水面，清晰地传到每个人耳中：

“王教授，您刚才说，艺术要有高度，要有门槛。”

他顿了顿，抬手指向那几个刚刚走出去、身影消失在风雪中的工人。

“那您告诉我，对他们而言，什么是艺术的高度？是维也纳金色大厅里他们一辈子也买不起门票的交响乐？还是挂在美术馆里他们看不懂的抽象画？”

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

王教授张了张嘴，一时语塞。

凌云没等他回答，继续说了下去，语速不快，每一个字却像锤子砸在地上：

“那些出生在黄土高坡的，小时候，村里人面朝黄土背朝天，汗珠子摔八瓣。累了，苦了，没劲儿了，怎么办？就站在那山峁峁上，扯开嗓子吼！吼的是什么？就是音乐，就是艺术！”

他的声音不知不觉提高了，带着一种滚烫的情绪。

“吼老天爷不开眼，吼日子太难熬，吼心里头