汤普森伤愈归队三天了，这三天里他一直在想一件事，那道银色的光，那双平静的眼睛，那个消失在光里的背影，到底是不是上帝？

第三天傍晚，格瓦拉来看他的时候，他正坐在床上擦枪。那把跟了他十五年的枪，从基桑加尼带回来的，枪管上还留着弹痕。

“感觉如何？”

格瓦拉靠在门框上。

汤普森把枪插回腰间。

“很好，我感觉回到了20岁的巅峰时期。”

格瓦拉点点头，转身往外走。汤普森跟上去。

两个人走到营地边上的那棵大树底下，坐下。

格瓦拉递给他一支烟，汤普森接过来，点上。默默地抽了一会儿。

格瓦拉开口：“想好了以后怎么办了吗？”

汤普森点点头。

“接着踢那群昂撒人的屁股。”

格瓦拉看着他。

“你打算怎么打？”

汤普森沉默了几秒。

“他们在中东有很多点。沙特、科威特、巴林。军事基地，情报站，输油管道。全是要害。”

他顿了顿。

“我打这些，他们就得缩回去。缩回去，你在非洲就能站住脚。”

格瓦拉没有说话。他抽了一口烟，慢慢吐出来。

“然后呢？”

汤普森看着他。

“然后你站住了，我才有后方。有后方，才能接着打。”

格瓦拉笑了。

“你什么时候学会想这些的？”

汤普森愣了一下。他低下头，看着自己的手。

“差点死的那天晚上。”

他没有再说下去。

格瓦拉站起来，拍了拍身上的土。

“行。那就这么办。”

两个月后。沙阿，达曼。

汤普森带着三十个人趴在输油管道边上的沙丘后面。

这不是他第一次来终东。

当他还是中情局的人的时候，在这片沙漠里的各国跑过无数趟。

他甚至知道每条大型输油管道的走向，知道每个泵站的换班时间，知道那些美国工程师住在哪里、几点出门、几点回家。