她抬起头，看着陈峰。

“他说——落叶要归根。”

陈峰的手指在桌面上轻轻敲了一下。

然后停了。

落叶归根。

这四个字他太熟悉了。他爸陈建国虽然没说过这句话，但做过一辈子这句话的注解——从来没离开过青泽县，从来没想过要去别的地方，哪怕这个县城破旧、落后、年轮人往外跑，他也蹲在门槛上抽着烟，一字不提"走"。

他不是不能走，是不想走。

根在这里，走了就断了。

“犟了一辈子的人。”顾晓芬说，“你说不动他的。”

她这句话的语气里，有三分埋怨，三分心疼，三分认命,还有一分——只有当过女儿的人才能听出来的——骄傲。

为一个倔老头骄傲。

“所以我辞了工作回来了。”

顾晓芬把话头收回来，语速恢复到正常。

“年初走的手续，交接了两个月，三月底正式离职。”

她顿了一下。

“县城的行情我知道，会计的月薪三千到四千——比省城差一大截。”

“但我爸就剩这些日子了。”

她把眼镜往上推了推，镜架重新卡在鼻梁的正中间。

“钱的事，没那么重要。”

说完这句话，顾晓芬重新端正了坐姿。

她的背挺得很直，两手交叉放在桌面上，手指不再有任何多余的动作。

银框眼镜后面的目光恢复成了进门时的样子——平静，沉稳，看不出波澜。

像是一面被风吹皱了的水面，在风停了之后，一圈一圈的涟漪消散干净，重新归于平整。

“该说的我说完了。”

她看着陈峰。

“陈总，您考虑就行。”

办公室里没有人接话。

外面的装修队依旧没有动静，不知道是换工序还是收工了。

陈峰没有立刻开口。

他靠在椅背上，目光落在桌面上那本被翻开的账本上——张燕的字迹，一笔一划，密密麻麻。

但他没有在看账本。

他在想他爸陈建国。

想那个蹲在门槛上抽烟的背影，想他每次从上海打电话回来说"过年不一定能回去"时，电话那头沉默了两秒之后说出的那句"嗯，忙就不回了"。

那个"嗯"字里装了多少东西，他以前没细想过。

现在想了。

张燕坐在旁边，一直没动。

她的手搭在膝盖上，指尖微微蜷着，像是想说点什么，但又觉得这个时刻不该由她来打破。

安静持续了大概十几秒。

不算长。

但在这个房间里，在刚才那番话的余震还没完全消散的空气里，十几秒已经足够让三个人各自走完一段自己的路，再回到同一张桌子前。

陈峰坐直了。

他的目光从账本上移开，重新落到顾晓芬的脸上。