他轻轻拽了下缰绳，黑马原地转了半圈，正对城门缺口。她跟着调转马头，动作同步，没差半拍。

两人视线终于第一次真正对上。

他眼里有血丝，脸色发青，嘴唇干裂。她额角有道旧伤疤，是去年被流箭划的，没留痂，但颜色比周围深一点。

谁都没笑。

谁也没再说话。

风卷起地上的碎草，打着旋儿从马蹄前掠过。一支枯枝被吹到队伍前排，撞在盾牌上，弹开，滚向路边。

他抬起手，准备第三次举起。

就在这时，她忽然伸手，不是去拦他，而是轻轻覆在他举着的手背上。

只一瞬。

掌心温热，带着汗意，压了那么一下，然后迅速收回，仿佛什么都没发生。

他手顿了半秒，随即继续抬起。

“出发！”

命令落下。

千人应和。

脚步轰鸣，大地微震。

但他们仍坐在马上，未动。

队伍开始前行，从他们身侧经过，甲胄与兵器碰撞声连成一片。

他们像两尊立在洪流前的石像，静止，却不可撼动。

直到最后一个士兵走出城门，踏上吊桥。

他低头，看见自己手背刚才被她碰过的地方，皮肤有点发烫。

他舔了下干裂的下唇，尝到一丝血腥。

远处，北方雪线依旧灰蒙。

风更大了。