那人走到他面前，站定。他摘下帽子，露出一张瘦削的脸，颧骨很高，眼窝很深，嘴唇很薄。陈少不认识他。

“陈少，”那人开口，声音不高，可每个字都咬得很清楚，“王家庄的事情，还没完。”

陈少愣住了。他的心跳得更厉害了，手心全是汗。“你什么意思？”

那人在他对面坐下，两只手搁在膝盖上，手指很长，骨节突出。“你死了，那些钱，那些关系，那些你辛辛苦苦搭起来的网，不会跟着你一起死。有人在收拾，有人在接手。你留下的那些东西，不会白费。”

陈少的脸色变了。他盯着那个人，想从他脸上看出点什么，可那张脸什么表情都没有，不恨，不怕，不急，不躁，像一潭死水。

“你是谁？”陈少又问了一遍，声音沙哑。

那人没有回答这个问题。他站起来，看着陈少，目光里有一种说不清的东西。“陈少，你安心走吧。你做的事，有人接着做。王家庄的事情，还没完。”

他戴上帽子，转过身，朝门口走去。走到门口的时候，他忽然停下脚步，没有回头，就那么背对着陈少，声音很低，低得几乎听不见：“对了，赵刚的坟，迟早会有人去刨的。”

门开了，他走出去。铁门关上，走廊里的脚步声渐渐远去。

陈少一个人坐在床板上，浑身发抖。他盯着那扇关上的铁门，脑子里翻来覆去都是那个人说的话——“王家庄的事情，还没完。”“赵刚的坟，迟早会有人去刨的。”

他想起赵刚，想起那个退伍兵死的时候怀里死死护着的那个旧帆布包。那些证据，那些他以为已经处理干净的东西，最后还是被人翻了出来，成了他的催命符。他以为他死了，那些事就了了。可现在有人告诉他，还没完。