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阿紫的排队

阿紫没看那些光点。

她在看自己的手。

手心里那颗透明的壳还在。壳里的细小根须已经钻出去了，钻进了土包的裂缝里，不知道去了哪里。壳空了，像一个被吃掉的鸡蛋壳，薄薄的，一碰就碎。

但她没碰。

她把壳合拢，攥在手心里，然后抬起头看那些光点。

光点已经来了很多了。不是第二个、第三个，是——一大片。密密麻麻的，从地平线上涌过来，像潮水，像赶集，像春运的火车站。每一个光点都有自己的颜色，自己的节奏，自己的心事。

它们不是一起走的。

是排着队走的。

一个一个地走到该走的人面前。有的走到红玉面前，停一下，闪一下，然后散了。有的走到粉蝶面前，停一下，闪两下，然后散了。有的走到叶元尘面前，停一下，闪一下，然后跪一下，再散了。有的走到小北面前——欸，走到小北面前的最多。

小北被光点围住了。

红的，黄的，绿的，青的，蓝的，紫的——什么颜色都有。它们围着她转圈，像一群孩子围着大人要糖吃。小北站着没动，被光晃得眯起了眼睛。

“干嘛呢你们？”她嘟囔了一句。

光点们没散。

一个紫色的光点从群里挤出来，飘到她面前，停住。光点里的人——是一个很小的人，像孩子那么大——伸出手，比划了一个动作。那个动作像是在说：馒头。

小北看懂了。

她从怀里掏出蒸笼。蒸笼空了，馒头早吃完了，蒸笼底上只有一圈白印子。她把蒸笼举起来，给那个紫色光点看。

“没了。吃完了。”

紫色光点没动。它看着蒸笼底上那圈白印子，看了好几秒。然后它伸出手，摸了摸蒸笼底上的白印子。

白印子没变。

但紫色光点散了。变成紫色光粒，落在蒸笼里。

落在白印子上。

白印子变成了淡紫色。像一朵花的颜色，被蒸笼记住了。

其他光点看见了，一个一个地排着队走过来，摸一下蒸笼，散掉，变成光粒，落在蒸笼里。红的落进去，蒸笼底上多了一抹红。黄的落进去，多了一抹黄。绿的落进去，多了一抹绿。

小北抱着蒸笼，看着那些颜色一点一点地填满蒸笼底。

像一幅画慢慢画完。

像一顿饭慢慢做好。

像一个人慢慢活过来。

她没说话。

她只是把蒸笼抱得更紧了一点。

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粉蝶的站台

粉蝶跪在地上，起不来。

她的右手彻底废了，左手也差不多了。皮肤皱得像核桃，手指弯着伸不直，指甲掉了两个，露出的肉是粉色的，嫩的，像婴儿的牙龈。

但她没看自己的手。

她在看那些名字。

地上的那些名字，排成一排一排的，像站台，像月台，像等车的地方。

光点们走到那些名字前面，停下来。

不是每一个光点都有名字。有的光点走到一个名字前面，蹲下来，摸摸那个名字，然后散了。有的光点走了一圈，没找到自己的名字，又走了一圈，还是没找到，就站在那儿不动了，像一个下错了站的人，不知道该怎么办。

粉蝶看着那些找不到名字的光点。

她用左手在地上划了一下。

手指尖划过地面，地上出现了一个新的名字。不是用墨水写的，是用她的血写的——手指上的皮肤裂了，血渗出来，在地上画出一道浅浅的痕迹。

那道痕迹弯弯曲曲的，不像字。但光点看见了，飘过去，落在痕迹上，散了。

粉蝶又划了一下。

又一个名字。

又一个。

她的左手在变老，在变干，在失去力气。每划一下，手指就更弯一点，血就更少一点。但她没停。

那些找不到名字的光点，一个一个地找到了。不是找到了“正确”的名字，是找到了一个愿意给它们写名字的人。

最后一个光点落在名字上的时候，粉蝶的左手也废了。

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两只手都垂在身侧，像两根枯枝。

她低着头，看着地上那些名字——不是她写的，是之前从她掌心渗出来的那些。墨水的颜色已经淡了，像洗了很多遍的旧衣服。但名字还在。每一个都在。

她对着那些名字说了一句话。

这次不是“你们可以走了”。

她说的是：“以后常来。”

名字们没回答。

但地上的土松了。每一个名字下面的土都鼓了一下，像有什么东西在土里翻了个身。花。那些名字底下，长了花。不是粉色的花，是各种颜色的——红的，白的，黄的，蓝的。像一个人收到了一束花，放在家门口，风一吹，花瓣就掉了，但花的味道还在。

粉蝶看着那些花，嘴角动了一下。

不是笑。

是松了一口气。

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猫的人

猫一直蹲在那个躺着的人旁边。

光点来了那么多，散了那么多，猫一眼都没看。它从头到尾只看一个人——那个从土包里裂出来的人。

那个人还躺着。

眼睛睁着，蓝色的，很深，像两盏没点亮的灯。灯芯在，油在，就差一根火柴。他在呼吸。很慢。胸口一起一伏的，像风吹过湖面，水波不大，但一直在动。

叶元尘的手还贴着他的手。

掌心对掌心。

叶元尘感觉到他的手在变热。之前是凉的，像刚从冰箱里拿出来的肉。现在开始温了，像放在暖气片旁边解冻。

他开始动手指了。