小北举起蒸笼的那一刻，所有人都屏住了呼吸。

不是害怕。是那种——你知道接下来发生的事很重要，重要到你不敢喘气，怕喘气的声音都会干扰它。

黑点没动。

它停在原地，像一个孩子突然被叫到名字，愣在那里，不知道该往前走还是该跑。

蒸笼里的白气还在往外冒。馒头不大，白面的，冒着热气。它在蒸笼里安静地待着，像一个普普通通的、刚出锅的、等着被人吃掉的馒头。

黑点里那三十四种颜色闪了一下。

不是全部。是其中一种——最中间的那颗。橙色的。红元的颜色。

小北看见了。

她没说话。她把蒸笼又往前递了一寸，离黑点更近了。白气飘进黑点里，像被吸进去的，黑点深处有什么东西动了一下——不是变大，是往里缩。像一个饿得太久的人，看见食物端到面前，反而往后缩了一下。

不是不想吃。

是不敢。

怕吃了就没了。怕这顿吃完，下一顿又不知道什么时候来。怕这只是一个梦，梦醒了，面前还是空的。

小北蹲下来。

她把蒸笼放在地上，放在黑点和自己之间。然后她从怀里掏出一样东西——不是馒头，不是面粉，是一双筷子。木头的，旧的，筷子头已经被用得发黑了。

那是木屋厨房里的筷子。

她一直揣在身上。

她把筷子摆在蒸笼旁边，一双，整整齐齐的，像在家里摆饭一样。

“坐吧。”小北说，语气很平常，像在跟邻居家的小孩说话，“地上脏，但也没别的地方坐。将就一下。”

黑点没动。

但黑点下面的地面变了。

灰白色的地面裂开一道缝，缝里长出一株草。不是芽那种重要的草，就是普通的草，路边到处都有的那种。草叶子是绿的，茎秆是绿的，很细，风一吹就弯，但没断。

草长在黑点脚下。

像一个标记。

像一个座位。

像一个孩子在说：我坐这儿了。

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馒头少了一口

没人看见黑点是怎么吃的。

但馒头少了一口。

不是被谁咬的——是馒头自己少了一块，像被什么东西从内部溶解了，边缘整整齐齐的，像刀切的。

小北看着那个缺口。

馒头少了一口。

没全吃完。

剩下的大半个馒头还在蒸笼里，冒着热气。

黑点又缩了一点。不是变小，是——变紧了。像一个人吃饱了第一口，浑身都松了一下，那种从紧张到放松的微妙变化。

“好吃吗？”小北问。

黑点没回答。

但黑点里的橙色星星亮了一下。很亮，像红元在说：好吃。

小北笑了。

她没再问。她站起来，转身往回走。

走了三步，停下来，回头看了一眼。

黑点还在。

但黑点旁边多了一个东西。

一只猫。

灰白色的猫，瘦得皮包骨，蹲在黑点旁边，两只眼睛盯着蒸笼里的馒头。猫的眼珠是绿色的，像两片叶子，像两块还没化开的冰。

小北愣了一下。

这里怎么会有猫？

她看向新世界。新世界胸腔里的三十四颗星全亮着，它看着那只猫，透明的脸上终于有表情了——不是惊讶，是——想起来了。

“那是旧世界的第一只猫。”新世界说。

“什么？”

“旧世界还没碎的时候，第一个活物。不是人，不是神，是一只猫。它比所有人都早到，也比所有人都晚走。它一直在。你们看不见它，但它一直在。”

小北蹲下来，看着那只猫。

猫看着她。

猫的眼睛里有东西——不是星星，是——灰尘。很多灰尘。像一个人活得太久了，眼睛里积了一层灰，怎么擦都擦不掉。

“你也饿了？”小北问。

猫没叫。它走到蒸笼前，低头舔了一口馒头。不是吃，是舔。舌头是凉的，像冬天的风。

馒头又被舔掉一小块。

猫抬起头，舔了舔嘴，然后走到小北脚边，蹭了一下她的脚踝。猫的毛是凉的，像刚从外面进来，还没暖和过来。

小北伸手摸了摸猫。

猫没躲。

猫把脑袋拱进她手心里，眯着眼睛，呼噜呼噜地响。

那声音不大。

但所有人都听见了。

像一扇很久没开的门，终于被人推开了——门轴生锈了，推的时候吱呀吱呀地响，但门开了。风灌进来，新鲜的风，不像旧世界的风，不像任何地方的风。就是风。干净的，没被人呼吸过的风。

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红玉手背上的星星

红玉一直在看自己手背上那颗橙色星星。

星星不大，但亮。亮得不像长在肉里的东西，像一颗真的星星被人摘下来嵌进她手背里了。

她试着用另一只手去摸。

烫的。

但那种烫不疼。是暖和的烫，像冬天的热水袋，像一个人发烧时你摸他额头的那种烫——你知道他活着，你知道他在。

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“红元。”她喊了一声。

星星闪了一下。

“你听得见我说话？”

又闪了一下。

红玉深吸一口气。

“你——还回来吗？”

星星没闪。

红玉等了一会儿。还是没闪。

她的心往下沉了半截。不是那种猛地掉下去，是慢慢地、一点一点地往下沉，像船漏水了，你知道它要沉，但你就是没办法堵上那个洞。

然后她的手背开始发烫。

不是星星在烫。是整个手背都在烫。烫得她把手缩回来，握成拳头，想把它藏起来。但藏不住。光从指缝间漏出来，橙色的，照在她的脸上。

她松开拳头。

手背上除了那颗橙色星星，又多了一个东西。

一行字。