“第一批要发出去的，有阿竹的西域都护印，苏湄的岭南盐铁印，还有……”他拿起枚最精致的，递到她面前，“你的尚药局总领印。”

林晚晴接过印，入手微凉，却沉甸甸的。印底的纹路里，似乎还能摸到当年沈清漪刻草时的力道。

“沈清漪当年是不是也盼着这一天？”她轻声问。

李昭从书架上取下个木盒，里面是枚旧玉印，边角都磨圆了，印文是“女医令”——是沈清漪当年在太医院的印。“她比我们更急。”他将旧印与新印并排放在一起，“你看，这两个印的边纹，她早就刻得差不多了。”

果然，旧印的凤羽纹与新印几乎重合，像是跨越了时光的呼应。

除夕夜，尚药局的女医们没回家，围在暖炉旁包药囊。阿禾最手巧，把清漪草叶剪成小福字，塞进囊里，说“能给病人带去好运气”。

林晚晴看着她们忙碌的身影，忽然觉得，自己穿书而来，或许不只是为了完成沈清漪的遗愿，更是为了见证一种传承——从沈清漪的倔强，到她的坚持，再到阿竹、苏湄、阿禾这些年轻女子的蓬勃，像清漪草的根，在土里悄悄蔓延，连成一片。

开春后，林晚晴按李昭的意思，去了趟沈清漪的故乡——江南苏州。沈家旧宅早就荒了，只有后院的药圃还在，里面竟长满了野生的清漪草，银斑在春雨里闪着光。

当地百姓说，每年清明，都有个穿青碧襦裙的姑娘来这里浇水，没人知道她是谁，只觉得她的样子，像极了当年救过很多人的沈太医的女儿。

“是沈清漪的执念未散吗？”阿芜轻声问。

林晚晴蹲下身，抚摸着草叶，金手指传来温热的触感——她“看见”沈清漪年少时在这里学认药，看见自己初穿来时在这里躲追兵，看见阿禾背着药箱跑来问“这里是不是先生说的地方”。

“不是执念。”她笑着摇头，“是传承。她的根在这里，我们的根，也在这里。”