停尸房都比这热闹。

另一边。

骑士队替补席上，气氛同样安静。但那是另一种安静。

是大猫吃饱了打盹的安静。

詹姆斯站在场边。双手递上毛巾和矿泉水。动作轻手轻脚。背微微弯着。

林松没看他。

他单手插兜。身体陷进替补席那张最宽的真皮沙发里。双腿随意交叠。闭着眼。

右手食指落在膝盖上。

哒。

哒。

极其规律。极其轻微。

但在这座两万人的球馆里。这两声敲击。比蜂鸣器还清晰。

像是某种倒计时。

像是死神在翻花名册。

——

同一时间。

纽约。曼哈顿。

长老会医院。顶层VIP特护病房。

消毒水的味道浓得发苦。

大卫·斯特恩躺在电动病床上。鼻腔插着氧气管。手背扎着三根针。干瘪的身体缩在白色被单下，像一截被风干的老树根。

墙上挂着一台六十五寸的液晶电视。

画面里。正在重播林松第一节的得分集锦。

半空中单手按落卡特。

无接触逼跪基德。

追身隔扣杰弗森。

每一帧画面切过去。斯特恩眼皮就跳一下。心电监护仪上的绿色波形就抖一下。

滴。滴。滴滴。滴滴滴。

频率越来越快。

肖华站在床前。光溜溜的脑袋上汗珠密得像下了一层雨。衬衫领口被汗浸透。贴在脖子上。

“总裁……”

他的声音哑得不成样子。嗓子像被人用粗砂纸来回磨了十遍。

“第一节结束了。”

“五十一比零。”

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“卡特……手腕骨折。赛季报销。”

病房里的空气像是被抽走了。

斯特恩的胸腔猛地剧烈起伏。那张枯槁的脸上每一条皱纹都拧到了一起。嘴巴大张着。喉咙里发出一阵像是破旧风箱被死命拉扯的嘶哑声。

他想呼吸。

但空气不肯进去。

“完了。”

两个字。从他齿缝里一个音节一个音节地往外漏。

轻得几乎不存在。

“全完了。”

三十年。

他用三十年搭起来的商业帝国。用铁腕规则浇筑的王座。一手培养出来的那些冠绝天下的超级巨星。

全被那个东方年轻人。一根手指。一根手指就弹了个粉碎。

连碎片都没留下。

他枯枝般的手指死死攥着白色床单。指关节凸出。苍白到透明。床单在他手心里被拧出了一团深深的褶皱。

电视画面还在播。

导播极其精准地切了一个镜头。

骑士队替补席。

林松坐在正中央。闭着眼。食指在膝盖上敲着。