有一个人影。

他单膝跪在一堆尸体之上，用一把刀撑着地。

如果那还能叫刀的话。

原本雪亮的绣春刀，现在刀刃卷得像把锯子，刀尖也崩断了，只剩下半截插在地板里。

孙默就这么撑着。

他身上的飞鱼服已经被砍成了丝缕，和翻卷的皮肉粘连在一起，根本分不清哪里是衣服哪里是皮肉。血顺着他的鬓角往下流，糊住了眼睛，顺着下巴滴落在手背上。

他听到了脚步声。

那具残破的身躯极其迟钝地颤抖了一下。

他依然保持着那个跪姿，极其艰难地想要抬起头，手里的断刀微微扬起了一寸。

那是肌肉记忆里的防御姿势。

直到他的那只独眼，透过红色的血膜，看清了那身红色的官袍。

“当啷。”

断刀脱手，掉在地上。

那声脆响，像是卸掉了他身上最后一口气。

孙默的喉结剧烈滚动了一下，嘴角抽动，似乎想笑，却牵动了脸上的刀口，最后变成了一个有些狰狞的表情。

这一瞬间，没人说话。

所有人都在看着这个要把地狱坐穿的男人。

赵龙感觉嗓子眼里像是塞了一团棉花，堵得生疼。

他深一脚浅一脚地踩过满地的尸骸，走得很急，却在离孙默还有两步的地方放慢了脚步，像是怕惊碎了这个画面。

他蹲下身。

看着这张熟悉却又陌生的脸。

“老孙。”

赵龙的声音有些发哑。

孙默费力地眯起眼，胸膛像破风箱一样剧烈起伏，半晌，才从那满嘴的血沫里挤出几个字。

“那酒……得是……陈年的。”

声音很轻，轻得像根羽毛。

但赵龙听清了。

他用力点了点头，眼眶发烫，脸上却笑得比谁都难看：“三十年的女儿红，管够。”

“那就……好。”

孙默嘟囔了一句，眼里的光迅速黯淡下去，头一歪，整个人向旁边倒去。

“军医！！”

赵龙这一嗓子吼破了音。

几个随行的军医连滚带爬地冲进来，七手八脚地把孙默抬上了担架。

随着孙默被抬走，大厅的最深处，那个角落里的阴影终于显露出来。

沈万三缩在太师椅后面的角落里。

这个曾经哪怕跺跺脚江南都要晃三晃的巨富，此刻正抱着一个早已空的金丝楠木匣子，浑身发抖。

他看着赵龙，又看了看满地的尸体，牙齿打战的声音在这个死寂的大厅里格外清晰。

赵龙缓缓站起身。

他弯下腰，从血泊里捡起了孙默那把断掉的绣春刀。

刀柄很滑，全是血。

也很沉。

他握紧了刀柄，感受着上面似乎还残留着的体温。

“这一步，我们跨过来了。”

赵龙提着断刀，一步步走向角落里的沈万三。

靴子踩过碎瓷片。

咔嚓。

咔嚓。

每一声，都像是踩在沈万三的心跳上。