短短九个字，却像一把重锤，狠狠敲在陈砚心上。胜利，回家。这是深陷绝境的战士，对同伴许下的最沉重、也最渺茫的诺言。

“后来呢？”陈砚问，声音有些发干。

“后来……队伍还得继续走，不能停。”李勇叹了口气，“再后来，俺爹侥幸活着出来，很多年后，大概是六十年代初，他身体状况稍微好点的时候，一个人，凭着记忆，偷偷又摸回去过一次。他想看看，想能不能……至少把弟兄的遗骨收敛一下。可那里雨水多，林子深，几十年过去，早就找不到了。那个木牌，也烂得没影了。他只在那片坡地的腐叶下面，扒拉出来这个。”

李勇从油纸包地图的夹层里，又取出一个小布包。打开，里面是一枚半个掌心大小的铜质军章。岁月和泥土已让它氧化发黑，边缘残缺，但正中，“200师”三个繁体字，依然顽强地清晰可辨，仿佛在无声地宣告着主人的归属。

陈砚双手接过那半枚军章。金属冰凉粗糙的触感传来，却仿佛带着当年佩戴者的体温和雨林的湿气。他凝视着那三个字，耳边蓦然回响起陈铭日记中，某页记录士气的文字里，那句力透纸背的话：“200师，永不退！”这枚残缺的军章，就是这句誓言最悲怆的见证。

李勇又从柜子里拿出一本老旧的相册。翻开，里面多是些黑白或泛黄的照片。他指着一张大约两寸的黑白合影。照片背景模糊，像是某个简易的营地。中间是年轻许多的李大海，虽然瘦削，但眼神坚定。紧挨着他站着的，是一个穿着不合身军装、戴着卫生员臂章的年轻人。他比李大海略矮，脸庞清瘦，嘴角微微抿着，眼神望向镜头之外，带着一丝超越年龄的沉静与疲惫。

“这就是陈铭。”李勇的声音柔和下来，“俺爹说，他话不多，但心特别细。每次找到新水源，他总要自己先尝一口，确认没事才让大家喝。有一次为了给一个高烧说胡话的伤员喂水，情急之下用了没完全过滤的溪水，结果他自己感染了疟疾，高烧昏迷了好几天，差点就没挺过来……醒来第一句话，是问那个伤员退烧了没。”

陈砚看着照片上那张年轻而陌生的脸，试图与日记里那个记录“雨”、“战友们还在走”的笔迹主人重叠。心细如发，先尝水源，为救他人不惜己身……这些细节，让那个原本只存在于文字和想象中的人物，骤然变得血肉丰满，呼吸可闻。他不再是历史叙述中的一个符号，而是一个会在树皮上刻字、会为战友冒险、会固执地记录同伴名字的、活生生的年轻人。

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“李叔，”陈砚抬起头，目光灼灼，“我想去野人山看看。不去打扰长眠的英灵，只是……沿着这张地图，去走一走他们走过的路，去看看那些地方。哪怕只是站在那片坡地上，感受一下。”