她的脸，比雪还白；

她的唇，比朱砂还红；

她的眼——

那双眼，黑白分明，却空得像两口被掏干的井，井底只映出一个人的影子：弘历。

“本宫……”

景娴开口，声音像锈钉刮过铜镜，却字字清晰，“不是死了吗？”

无人敢答。

雪忽然停了，风也停了，连呼吸都停了。

整个紫禁城仿佛被一只看不见的手按了暂停，只剩心跳还在偷偷倒计时。

小燕子却笑了。

她单膝点地，左手抚右肩，行了一个满人只对天地与祖宗行的“抱见礼”——

然后，伸手，把那柄四寸玉刃，双手奉上。

“皇额娘，”她唤，声音轻得像在唱摇篮曲，“您死了，女儿才能把您从史书的棺材缝里，一寸寸挖出来。”

景娴低头，看向那柄刀。

刀尖上，她的倒影碎成三瓣：一瓣是乾隆十三年春，一瓣是乾隆十三年冬，最后一瓣——

是此刻，坤宁宫前，雪与火交界的一瞬。

她伸手，却不是接刀，而是抚向小燕子的眉心。

指尖冰凉，却带着奇异的焦糊味，像刚在地狱的烛火上烤过。

“好孩子，”皇后轻声道，“你挖得不错。

可你漏了一寸——”

她忽然俯身，唇贴着小燕子的耳廓，声音低得只有两人能听见：

“杀我的，不是弘历。”

“是你。”

雪，再次落下。

这一次，不是铅砂，是纸钱——

漫天漫地，每一张都印着乾隆通宝，却被人用朱砂划去“乾隆”二字，改写“景娴”。

小燕子跪在纸钱中央，缓缓抬头。