“鲛人不该老。”她说，嗓音压着火，“我祖母活到三百岁，发色如墨。我爹娘沉海百年，尸身不腐。可我现在……像被抽干了水的壳。”

大长老闭了闭眼：“你们三个，都是变量。铃主、守誓人、中和者。动铃，三人同损。你以为这阵法是共享寿命？它先拿的是命，再谈还。”

陈九渊低头看怀里的石铃，指节发白。

他知道这东西不能扔。哪怕它吃他的年岁，啃他的根，也得攥在手里。刚才那一趟虚空，他看见了未来的自己，满脸血污，嘴唇开裂，用嘴型喊“别来”。可不来，谁来破这个局？谁来掀这块压了七代人的棺材板？

他把石铃往怀里塞了塞，布料盖住冥纹，热感还在，但没再闪画面。

“寿数能算清楚，那就不是命。”他扶着九幽铃，一步步挪到大长老身边，伸手把他往上拽了拽，“一寸是一寸，争回来就行。”

大长老没推拒，任他架着胳膊站起来，腿软得直打颤。

阿箐也动了。她撕下画皮一角，缠住手腕伤口，动作干脆利落，像切鱼片。那张皮本就残了，边缘卷曲发黑，但她没心疼，缠完还顺手抹了把脸，把汗和血混在一起的泥擦掉。

“接下来呢？”她问。

“等。”陈九渊把九幽铃握回掌心，血还没干，黏在铃身上，温着它，“它不响，我就养着。等到它自己想叫。”

三人就这么靠着残破的石台站定。祭坛八铃全碎，地脉阴气乱窜，空气里一股子铁锈混着烂木头的味道，吸一口嗓子眼发腥。

远处林子里，传来第一声号角。

低沉，短促，像是某种警告。

接着是第二声，第三声，节奏越来越急。

火光开始冒头，一支接一支，从林道两侧涌上来，映得树影发红。脚步声杂沓，不下几十人，带着武器刮地的声音。

陈九渊眯起眼。