没人说话。

第七天，她打了十张犁头。整整齐齐码在墙根，晨光里泛着青黑的光。祖祠工坊那边，同期的废品堆成了小山。

族老们坐不住了。

会议在祠堂开。欧冶明没资格进去，她跪在祠堂外的青石板上。石板凉，硌得膝盖疼。门缝里漏出声音，嗡嗡的，听不清。

母亲站在廊下，离她三步远。手里端着一碗水，没喝，也没递过来。只是端着。

声音忽然大起来。一个苍老的声音，像生锈的锯子在拉木头：

“……手艺是好。可匠户行规，女子不传名，器不入谱。这是祖宗定的铁律！”

另一个声音温和些，但更冷：“是啊。让她打，可以。但打出来的东西，不能刻欧冶家的印。不能入官册。传出去，同行怎么看？朝廷怎么看？女子造器，岂不乱了纲常？”

“况且。”又一个声音，“她才十岁。再过几年，总要嫁人。手艺传给她，等于传给外姓。不行。”

父亲的声音很低，说了句什么，听不清。

苍老的声音又响起来，斩钉截铁：

“就这么定。一，祖祠工坊，她永远不能进。二，她打的器物，不得刻家印，只能当无名货，销往偏远乡集。三，她若改良出什么新法子，对外只说是她父亲所创。欧冶家的名头，不能系在女子裙带上！”

静了一会儿。

然后是同意的声音，此起彼伏，像潮水拍岸。

祠堂门开了。族老们鱼贯而出，看也没看跪在地上的欧冶明。父亲最后出来，脸色灰白，看了她一眼，嘴唇动了动，终究什么也没说，快步走了。

石板上的凉，渗进骨头里。

母亲走过来，把那碗水放在她旁边。然后蹲下，平视她的眼睛。

“听见了？”

“嗯。”

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“记住了？”

“嗯。”

母亲伸出手，不是扶她，而是握住她的右手。那只手还带着锻打后的微颤，虎口发红，掌心烫。

“他们能定的，是规矩。”母亲的声音很平，像在陈述一个事实，“规矩是铁打的框子，想把所有不一样的东西，都框成一样的。”

她的手很暖，裹住欧冶明的手。

“但他们框不住这个。”母亲的手指按在她掌心，“框不住火候到了你眼睛里的光，框不住锤子下去你手腕里的劲，框不住铁在水里叫的时候，你耳朵听懂的。”

顿了顿。

“手记住了，就是你的。谁要不走，改不了，烧不化。”

母亲站起来，拉她起身，“就像你打的犁头。他们可以不刻字，可以卖到山沟里去。但用那犁头的人，翻开土，种下粮，秋天收成多了三成——那是你的手艺在土里结的果。果子不说话，但它在那儿。”

那天晚上，欧冶明没去后院。

她坐在门槛上，看月亮。月亮很冷，很白，像一块没淬火的铁。

母亲在屋里，点起了那盏小油灯。灯下，蓝布册子摊开着。她拿起笔，在某一页的批注旁，又添了一行小字。

欧冶明走过去看。