“祥子，你在哭吗？”

她的声音不大，却清晰地穿透雨声，落在祥子耳中。

祥子身体猛地一僵，擦脸的动作停住了。

她似乎没料到会有人找到这里，更没料到会是这个声音。

“睦”继续用那种平淡的、模仿着平时若叶睦的口吻说道：

“是因为刚才那首歌？”

“那首歌，怎么了？”

“不是很好听吗？”

“灯，唱得很努力。”

“大家，也弹得很努力。”

她每说一句，祥子的肩膀就颤抖得更厉害一分。

这些话，如果是出自平时的睦，或许只是不善言辞的笨拙安慰，甚至可能是一种试图理解的表现。

但此刻，从刚刚经历过舞台上那场“背叛”、心灵正处于最脆弱时刻的祥子听来，每一个字都像是在她鲜血淋漓的伤口上撒盐。

《春日影》...那首充满了最初梦想与最终离别的歌......

灯唱得越努力，大家弹得越投入，就越是凸显出她的缺席，她的狼狈，她的...不被需要。

“很好听”？

“很努力”？

这简直是最残忍的肯定。

祥子的手指深深掐入自己的手臂，指甲几乎要嵌进肉里。

她无法抬头，无法面对说出这些话的“睦”。

“睦”看着祥子越来越苍白的脸色和无法抑制的颤抖，似乎觉得很有趣，又补充了一句，语气依旧没什么起伏：

“祥子，你不在。”

“大家，也弹得很好。”

你不在，也没有关系。

没有你，她们依然能演奏出打动人的音乐，甚至......