“看到了？”周海南问。

老头点点头，又摇摇头，最后挤出一句：“他们……他们也在烧家具。”

“我推开一户的门，”老头哑着嗓子，像是在自言自语。

“一家五口挤在厨房，炉子里烧的……烧的是一截雕花的旧椅子腿。

“女的在煮东西，看见我，赶紧用身子挡着锅……但我瞅见了，就是一把干菜叶子，在水里飘着。”

他顿了顿，“另一家，窗边有个小女娃，脸冻得跟我孙女死前一个色……”

是的。

军官家属区的人也在拆床板，也在烧桌椅。

区别只在于他们还有家具可烧，而临时安置区的平民早就烧光了所有能烧的东西。

抱着孩子的男人是最后一个出来的。

他走到周海南面前，没有抬头，只是低声说：“能……能给我儿子找个地方埋了吗？不用挖坑，就……就找个没人的角落，让他躺着就行。”

周海南沉默片刻，点头：“可以，西边那片小树林，你们可以去那里。”

男人抱着孩子，深一脚浅一脚地朝西边走去。

他的背影在风雪中摇晃，像一个随时会散架的稻草人。

“等一下！”

周海南喊，“记住指挥中心刚刚下的新补给标准，每户家庭每天可领150斤的木柴或同等重量的燃料，其他物资也会比先前发放的多。只要大家节约着用，会活下去的。”

这迟来的希望，比绝望更残忍。

这世间，真叫人生不出留恋之心。

人群开始散去。

没有人再喊口号，没有人再推搡隔离带。

他们默默地带上自己家人的尸体，转身、离开。

隔离带重新被合拢，铁丝网再次拉起。

风雪很快掩去了他们离开的足迹。

隔离带外，雪落在那些再也感觉不到寒冷的身体上，慢慢堆积，仿佛大自然正亲手为他们进行一场寂静的葬礼。

周海南站在原地，看着最后一个平民的背影消失在风雪中中。

身边的排长低声问：“营长，这样就行了？”

“暂时行了。”周海南说，“但物资还是缺，除非……”