英子抱着自己的旧书包，看着妈妈和常叔。妈妈好像不一样了，背挺直了些，脸上偶尔会闪过一种叫“轻松”的东西。

她心里有点慌，像揣了只扑腾的兔子，要离开这个刚有一点热呼气的家，去一个完全陌生的家，是好事吗？她不知道。

英子发现，母亲的背影似乎比以前松快了些，像是卸下了什么重担。

原来幸福不是得到了什么，而是终于可以不再害怕失去。

她心里那点慌，突然就落了地。她悄悄走过去，把自己冰凉的小手塞进常叔粗糙的大手里。

常松的身体猛地一僵，仿佛接住的不是一只手，而是一件易碎的稀世珍宝。

他宽厚的掌心先是本能地蜷缩了一下，然后缓慢而坚定地将那只小手完全包裹起来。

三双手就这样叠在了一起——粗糙的、布满茧子的、细嫩的。像一个最原始的盟约。常松的掌心很烫，烫得李红梅想抽手，却又贪恋这点温度。

英子看着交叠的手，突然红了眼眶。她终于明白，家不是一座房子，而是几个人愿意把命运系在一起的决定。

她知道，有常叔在，蒲大柱再也不敢来砸门了。

“妈，”英子小声开口，打破一室略显尴尬的温馨，“咱们要走了，是不是……该去跟钰姨说一声？谢谢她，也把房子退了。”

李红梅顿了一下，点点头：“是该去。租了人家房子这么久，承她情。”她想起钰姐，那个同样独自带着孩子、眉宇间总带着点愁绪和傲气的南京女人。同是天涯沦落人，却又那么不同。

常松立刻站起来：“去、去！我开车送你们去！正好，把这些、这些零碎先搬上车？”他指的是墙角那几个捆好的编织袋，里面是锅碗瓢盆和零星家当。

“不急，”李红梅垂下眼，“先去跟钰姐说说话。英子，把橱柜里那包红枣糕拿来，给你钰姨带去。”

马路的对面，几栋新建的小洋楼在残雪中显得格外醒目。周也家就在其中一栋里。

午后阳光透过玻璃窗，暖洋洋地照在铺着钩花桌布的茶几上。

钰姐，穿着件藕荷色的羊毛开衫，正窝在沙发里翻一本《上海服饰》。

她是南京秦淮河边长大的姑娘，嫁到安徽这小县城十几年，依旧保持着喝下午茶的习惯——虽然她现在捧着的是速溶咖啡。

此刻，她保养得宜的脸上带着些许慵懒。