她没说话，蹲下来检查他手臂。石化纹路已经蔓延到锁骨下方，皮肤干裂，摸上去像烧过的木头。她从药箱里拿出一小瓶药膏，挤在指尖，轻轻涂上去。

“疼吗？”

“不疼。”他说，“就是重，像扛着一块石头。”

她抬头看他：“你还记得卖药翁说过的话吗？容器可换，命不由天。”

“记得。”他扯了下嘴角，“所以他才让我活到现在。”

远处传来锁链拖地的声音，很轻，但确实存在。两人同时转头看去，通道尽头的铁门微微震动，仿佛有什么东西正在后面移动。

苏怀镜站起身，把手伸进空了的银针囊袋，只剩七根针。她把其中一根夹在指间，另一只手扶住陈砚舟的肩膀。

“还能走吗？”

他点点头，拿起伞，刀藏在骨中，一步步往前挪。

走到一半，他突然停下。

“怎么了？”

他没回答，而是低头看着自己的左手。那根小指又动了一下，这次不只是抽动，而是缓缓地、一点点地弯曲起来，像是要握拳。

苏怀镜盯着那只手，呼吸变轻。

陈砚舟抬起头，看向铁门方向。

“门后有人。”他说，“不是长老。”

“你怎么知道？”

“因为……”他顿了顿，声音低下去，“那扇门，是从里面推开的。”