火车到青岛的时候是下午。

葛望木背着背包跳下车，一眼就看见站台上站着的人——沈静茹穿着一件藏青色的外套，头发梳得整整齐齐，怀里抱着个孩子。

葛母站在旁边，美霞站在另一边，三个人并排站着，都往车厢这边望。

他走过去。步子很快，可到了跟前，忽然慢下来了。

他站在那里，看着沈静茹。

她瘦了，也老了一些，眼角多了细细的纹路，可眼睛还是那么亮，跟他走的那天一模一样。

“静茹，我回来了。”他说，声音很轻，像是怕惊动什么。

沈静茹看着他，看了好一会儿，嘴唇动了动，没说出话，眼泪先掉下来了。

她没擦，就那么站着，眼泪淌过脸颊，滴在孩子的衣服上。

她怀里的平安瞪大了眼睛，看着面前这个高高大大、穿着军装的人。他不认识这个人。

可他觉得这个人好眼熟，像是在哪里见过——在奶奶的絮叨里，在妈妈的信里，在姑姑的故事里。

他知道这个人叫爸爸，是那个去了很远很远地方的人，是那个在信纸上画了小手枪给他的人。

“平安，叫爸爸。”沈静茹的声音哑哑的。

平安没叫，只是看着葛望木。

葛望木伸出手，小心翼翼地碰了碰儿子的脸。

那皮肤嫩得像是能掐出水来，他碰了一下就不敢再碰了，怕手上的茧子刮疼了他。他蹲下来，平视着儿子的眼睛。

“平安，”他说，声音抖得厉害，“爸爸回来了。”

平安看了他好一会儿，然后伸出胖乎乎的小手，摸了摸他脸上的那道疤——那是去年冬天留下的，弹片擦过去的，缝了好几针，好了之后留下一道长长的疤痕。平安的手指在那道疤上慢慢划过去，像是想把它抚平。

“爸爸。”他说，声音糯糯的，含含糊糊的，可清清楚楚的。

葛望木的眼泪终于掉下来了。他一把把儿子抱起来，搂在怀里，搂得紧紧的。

平安被他搂着，有点喘不上气，可他没挣扎，只是安静地趴在他肩膀上，小手攥着他的衣领，攥得紧紧的。

葛母站在旁边，早就哭成了泪人。

她扯着葛望木的袖子，上上下下地看，嘴里念叨着：“瘦了，瘦了，脸上还有伤。疼不疼？还疼不疼？”

“娘，早就不疼了。您别哭，我这不是好好的吗？”

美霞站在最后面，没哭，可眼眶红红的。

她看着大哥，看着他脸上的疤，看着他瘦削的脸庞，看着他抱着平安的样子，心里头像被什么东西塞满了。

她没说话，只是走过去，把大哥的背包接过来，背在自己肩上。

“美霞，长高了。”葛望木看着她，笑了。

“大哥，我都快十六了，再不长高就说不过去了。”