荣誉也好，诽谤也罢，到最后拼的还是拳头。

酒气蒸腾，人声鼎沸。

可我耳朵里只听得见两样声音：一是残碑熔炉里青火燃烧的噼啪声，二是左臂深处，那一道道纹路随呼吸起伏的细微震颤。

它们在回应什么？

我不知道。

但我清楚一点——

这场庆功宴不是终点。

只是风暴眼中心短暂的宁静。

外面风还没停。

我抬起手，抹了把脸。指尖蹭过眉骨那道旧疤，触感粗糙。这是师父当年测试剑心时留下的，也是我第一次流血的记忆。

从那天起，我就知道：

这个世界不会因为你赢了一场，就真的认你。

它只会暂时闭嘴。

等到下一个风口，还会有人跳出来，指着你的鼻子说——

你不行。

我缓缓吐出一口气，把最后一口灵液喝尽。

杯子顿在桌上，发出一声闷响。

雷猛听见了，扭头看我：“哥，咋了？”

“没事。”我说，“就是觉得这酒，不够烈。”

他哈哈大笑：“明天我给你弄坛千阳酿，保准辣穿喉咙！”

我没笑。

目光扫过殿内每一个人的脸。

他们在笑，在喝，在庆祝一场胜利。

但他们不知道，真正的较量，从来不在台上。

而在你看不见的地方。

比如此刻，窗外那个沉默的身影。

比如我体内，那座永不熄灭的残碑熔炉。

比如左臂皮肤下，正在缓缓游动的一丝紫金色炁流。