与华盛顿国会山的舌辩群儒、唇枪舌剑不同，世界的另一端，俄罗斯，西伯利亚。

这里的风是永恒的主宰，裹挟着冰晶，像无数把锋利的小刀，刮过冻得坚硬如铁的土地。

在一座被世人遗忘的工业小镇里，灰败的赫鲁晓夫楼像一排排衰老的墓碑，沉默地矗立在茫茫白雪中。

一间昏暗的公寓里，空气中混杂着廉价伏特加的刺鼻气味、金属焊接的焦糊味，以及一股若有若无的臭氧味道。

墙壁上糊着发黄的报纸，上面印着早已过时的苏联领导人头像。

房间里唯一的亮色，来自一只站在生锈鸟架上的白色凤头鹦鹉，它时不时梳理一下自己漂亮的羽毛，与周围的破败格格不入。

房间的中央，一个赤裸着上半身的男人正背对着门口，肌肉虬结的后背上布满了纵横交错的纹身。

他叫伊凡·万科，这个房间的主人。他的面前，一个简陋的工作台上，摆放着一个与这间屋子同样不协调的东西——一个散发着幽蓝色光芒的、环形的能量核心。

方舟反应堆。

它在伊凡的手中诞生，没有斯塔克工业的无尘车间，没有精密的自动化设备，只有一堆从废品站淘来的零件、几件老旧的工具，和他那双布满老茧与伤痕的手。

·········

伊凡的思绪，总会不由自主地飘回到许多年前的那个下午。

同样的房间，同样的压抑。他的父亲，安东·万科，像一具被抽干了生命的躯壳，躺在那张吱嘎作响的床上。

曾经，他也是苏联最顶尖的物理学家，一个能与霍华德·斯塔克并肩的天才。但现在，他只是一个被酒精和耻辱彻底摧毁的酒鬼。

“水···”

安东的喉咙里发出破风箱般的嘶吼，浑浊的眼睛费力地睁开一条缝。

伊凡端过一杯水，扶起父亲枯瘦的身体。浓烈的酒气混合着死亡的腐臭，扑面而来。

“斯塔克···”安东喝了一口水，眼神里却燃起一团鬼火。

“那个美国骗子···那个小偷！他偷走了我的一切，我的荣耀，我的未来···然后像扔一条狗一样，把我扔回了这个冰窟窿！”

他剧烈地咳嗽起来，瘦骨嶙峋的胸膛剧烈起伏。他死死抓住伊凡的手，指甲几乎要嵌进儿子的肉里。

“反应堆···是我们的···伊凡，是我们的···”安东用尽最后的力气，指向床底下一个蒙着灰尘的木箱。

“图纸···都在里面···记住，斯塔克家族欠我们的，用他们的血来还···”

父亲临终前的每一句话，每一个表情，都像用烙铁一样刻在了伊凡的灵魂深处。