字迹歪斜，像是在匆忙中写就，墨水还带着一丝未干的湿润。

是守护者？还是裁判所设下的陷阱？

疑问像藤蔓一样缠上心头，让他呼吸都沉了几分。

他刚把纸条小心翼翼地塞进内袋，紧贴着心口的位置，就听见队长的吼声从前方传来：“埃利亚斯！还愣着干什么？想挨罚吗？”

阿扎尔压下翻涌的疑虑，应了一声，提刀跟上队伍。

目光却忍不住一次次扫向清道夫消失的方向，试图在拥挤的人影里找到那道熟悉的黑袍。

他忽然想起，那道身影的步态很特别——左腿微跛，每走一步，膝盖都会轻微向内扣，像是旧伤未愈。

这个细节，让他猛地想起之前在刑具室见过的一名杂役。

那杂役总是低着头，沉默地清理刑具上的血迹，左腿也有同样的跛态。

难道是同一个人？

突袭结束时，天已蒙蒙亮，街道上散落着破碎的灯笼和脚印，犬吠声渐渐平息，只留下一片狼藉。

阿扎尔拖着疲惫的身体返回分所，黑袍上沾了尘土，眼皮沉重得像挂了铅。

可满脑子都是那纸条约和清道夫耳下的刀疤，根本无法平静。

他想找机会去刑具室确认杂役的身份，脚步却在路过中央广场时停住了。

广场上围了一圈人，大多是穿着粗布衣裳的平民，交头接耳的声音像嗡嗡的蜂群。

阿扎尔挤进去，心脏猛地一沉——人群中央的木架上，绑着一个熟悉的身影。

是那个清道夫。

他的双手被粗绳反绑在身后，手腕处已磨出了血痕，双眼被黑布蒙住，看不到任何表情。

胸前挂着一块粗糙的木牌，上面用炭笔歪歪扭扭地写着“通敌异端”四个大字，墨迹还在往下晕染。

几名穿着同样黑袍的“清道夫”正举着皮鞭，鞭梢带着尖锐的倒刺，一下下抽在他裸露的背上。

每抽一下，就溅起细密的血珠，落在干燥的地面上，晕开小小的深色印记。

阿扎尔的心脏骤然缩紧，像被一只无形的手攥住，连呼吸都变得困难。