“不是反噬。”我盯着掌心的银火，喉咙发紧，“是我把所有的痛、所有的恨、所有他们塞给我的情绪……全烧成了火。”

走廊里的碎镜突然剧烈震颤。

那些“假陈丰”的倒影开始扭曲，像被扔进沸水的蜡像。

镜娘尖叫着后退，银针脱手扎进地砖：“虚影者！给我撕了他——”

四面八方的黑影涌过来，全是没有脸的“我”，指甲长得分叉，嘴里发出婴儿啼哭混着黑帮砍刀的声响。

我没躲，反而张开双臂迎了上去。

银火在胸口炸开，裹着我整个人烧起来——那不是疼，是痛快，是积压了七年的眼泪终于能烧干的痛快。

火焰里有什么东西凝实了。

我低头，看见个七岁的小崽子站在我脚边，他穿着洗得发白的蓝布衫，脸上还沾着泪，可手里举着团银火，和我掌心的一模一样。

那是我啊，真正的我，在白大褂按住我脑袋时，在电极刺穿头皮时，在妹妹被拖走时——那个没被塞进镜子里的、最原始的“痛”。

“哥！”小崽子突然吼了一嗓子。

他举着银火扑进虚影者堆里，银火过处，黑影像纸人般片片碎裂。

镜墙“哗啦啦”塌了半面，碎镜片扎进镜娘的小腿，她瘫坐在地，盯着我身后的火焰直发抖：“你、你把情绪炼成了灵俑？！”

“这不是灵俑。”我踩着碎镜往前走，银火在皮肤下流动，像穿了件会发光的衣裳，“这是我，烧出来的‘真我’。”