册页间夹着的木兰花瓣早已干枯，却仍残留着淡淡香气，那是顾青霞的气息。

翻到扉页，“墨香染青纱，知音最难觅”的字迹依然清晰，只是边角被岁月磨得发毛。

看着这些字，蒲松龄的思绪再次飘远。

“先生可是在想故人？”

突如其来的声音惊得蒲松龄手中的诗集差点掉落。

转身一看，只见窗前立着一位身着月白襦裙的女子。

青丝如瀑，眉间一点朱砂红，正是顾青霞生前的模样。

身形却透着几分虚幻，月光穿过她的衣袂，在地上投下淡淡的影子。

“青霞？”

蒲松龄难以置信地伸出手，却只触到一片凉意。

“你......是人是鬼？”

女子轻笑出声，声音依然婉转如泉，仿佛时光从未流逝。

“先生忘了自己写的故事？

这世间本就人鬼难辨。

我今日来，是想请先生再为我写个故事。”

蒲松龄定了定神，重新坐下研墨，墨汁在砚台中缓缓晕开，像是他此刻复杂的心情。

“你想说什么，我都记着。”

“那年在宝应，先生为我抄写香奁诗，可曾想过，那些情诗里藏着我的心事？”

顾青霞缓缓走近，脚步很轻。

指尖划过案头的文稿，“《聊斋》里那么多狐仙鬼怪，可曾有一个，是为我而写？”

蒲松龄握着毛笔的手微微颤抖，那些过往的回忆，如同一把把利刃，刺痛着他的心。

“你知道的，《莲香》里的书生，《连琐》中的才女，都有你的影子。可我......”

他顿了顿，声音有些哽咽，“当年若不是我......”

“先生不必自责。”

顾青霞打断他的话。

“若非如此，我又怎能看到先生笔下的万千世界？

只是......”

她的声音突然变得幽怨。

“这些年，我困在那深宅大院，每日对着铜镜梳妆，却再也无人听我吟诗。”

窗外的风突然大了起来，像是在为顾青霞的哀怨悲鸣。