诏眼，开了。

青灰的光幕铺开，画面浮现。

古殿。青铜王座。香火缭绕，一个男人跪着，西装笔挺，袖口绣着“诗盟”徽记。他面前摆着九个头，眼眶空，嘴微张，像死前还在念诗。他抬头，声音平得像在汇报：

“以今之才，祭古之律，诏令可复。”

镜头拉近。这张脸，刘斌认得。诗盟副盟主，试炼场里曾为他鼓掌，说“诗道不灭，行者当立”。那时他以为是认可，是火种。现在懂了，那是挑燃料时的验收。

画面换。

地底牢笼。石室没窗，四壁立着诗碑，碑文像活蛇在爬。几十个诗人被铁链锁着，眼瞎了，胸口烙着和他一样的残印。嘴在动，没声，只有青灰的光从心口被抽走，汇进柱底，喂“诏令之源”。

小主，

刘斌呼吸一卡。

他一直以为自己是唯一的“行者”。唯一的祭品。唯一的被选中者。

现在明白了。他不是第一个，也不会是最后一个。

他们是燃料。是电池。是让“诏令”不停转的活诗核。每首被抽走的诗，都是电；每个烧光的诗人，都是柴。

画面定格在一个老头身上。他锁在最深处，白发拖地，胸口的印子黑了，像烧焦的木头。突然，他抬头，眼虽瞎，却“看”向外面，嘴动了。

三个字，无声。

……救……诗……

刘斌瞳孔一缩。金纹在眼里转，把这画面刻进骨头。他没动，没吼，没砸柱。他知道，这儿每口气都有耳朵，每道光都是眼。怒是信号，冲是破绽。他得像影子，悄无声息地留痕，不能撕。

他慢慢往后退。

每一步，踩在自己先前留下的残句上。诗火顺着脚印沉进地脉，不炸，是污染。他把自己的频率，一寸寸塞进敌人的系统。这些记号不亮，不热，只让光脉在某些点慢一拍——够后来的人，躲开监控。

退到通道口，他停了。

左手抬起，指尖在墙上轻轻一划。

一道血痕落下，压在那句“我骨为薪，照夜不眠”上。他没写完，只补了“夜”字的起笔——一个点。

是暗号。是钥匙。是只有真正写过那首诗的人，才懂的破绽。那个点，偏左三分，是他当年笔急拐的习惯。别人抄，永远抄不像。

他转身，要走。

这时，柱心的诏眼忽然一颤。

青光闪，沙粒的轨迹重新出现。它没停在柱心，继续往上，钻进“诏眼”深处，落在一只浮着的青铜瞳孔上。瞳孔缓缓转，对准他刚才站的地方。

系统开始校准。

刘斌没回头。他知道，三息后，监控就恢复。他知道，沙粒暴露了他。他知道，敌人马上会发现，那个“归位的行者”，其实是贼。可他不在乎。他要的就是被发现。他要的就是这条路，被记下来，被追，被引到他们最怕人去的地方——那间牢，那些人，那个老头。他迈步，走进通道的暗里。脚印清清楚楚，每一步都带青光，像火种在爬。光脉在他脚下轻颤，像感觉到了什么。那些他埋下的残句，正在地下连成一张看不见的网。

再往前，墙上的字像是应着他心里的火。“我骨为薪，照夜不眠”的“眠”字突然碎了，重组为“烎”，火光一闪，像在烧假话。