徐文昭。

她取出那枚嵌在启智钉中的芯片，铜色幽暗，内里却似有星河流转。

闭目，默念：“共感推演，目标锁定——徐文昭。”

刹那间，世界翻转。

她不再是自己，而是坐在一张低矮的童子书案前，窗外大雨倾盆，远处传来撕心裂肺的惨叫。

父亲被衙役拖走，身上缠着断裂的水车链条，罪名是“私改农具致河堤溃决”。

老仆蹲在门槛边，颤抖着低声叮嘱：“记住啊，少爷，以后见谁鼓捣新花样，躲远些……都是祸根！”

记忆如针，刺入神魂。

她看见少年徐文昭蜷在床角，听着母亲整夜哭泣；看见他后来苦读经义，只为进入工部，掌一方营造之权；看见他在边关看着一场火药试验失控，炸死了七个围观孩童，从此严禁任何未经三代验证的技术外流。

原来他不是守旧。

他是怕。

怕变革带来不可控的代价，怕一个好心的设计，最终变成压垮百姓的最后一块石。

墨七弦猛地睁眼，掌心已被指甲掐出血痕，湿热黏腻。

许久，她提笔研墨，写下一信，附上一份《小型水利安全手册》，图文并茂，通俗易懂。

末尾署名，却是歪歪扭扭四个字——

小石头。

信中只有一句：

“我不懂什么叫禁忌，但我做的小水轮能让阿奶不用再挑水。您若觉得它危险，请亲自来看看它是怎么转的。”

她将信封好，交给灰鹞。

“送去工部尚书府，不得假手他人。”

灰鹞欲言又止：“若他不信是孩童所写？”

墨七弦望着窗外初升的日光，淡淡道：“那就让他学会相信。”

风起于青萍之末。

而在千里之外的某个山村，一口枯井旁，一群孩子正围着一台粗糙却运转平稳的小型水车叽叽喳喳。

木叶旋转，带动竹管汲水，缓缓流入干涸的田沟。

无人知晓，这台机器的命运，已悄然系于一封未拆的信。

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以及三日后，那位或将踏足此地的老臣，是否会弯下腰，摸一摸那沾满泥浆的齿轮。

三日后，晨雾尚未散尽，村口的老槐树下已聚起一圈脏兮兮却眼睛发亮的孩童。

小石头蹲在中央，双手沾满泥浆，正小心翼翼地调整一根歪斜的竹管。

他面前是一台用破木板、废铁钉和旧水车残件拼成的微型灌溉模型——正是那夜墨七弦默许他“随便拆”的机关残骸，经她寥寥几句点拨，竟被这孩子凭着直觉重构成了能运转的活物。

“来了！”不知谁喊了一声。