“长孙皇后”的笑容凝滞了一瞬，虽然只有一刹那，却被李世民敏锐地捕捉到了。

“陛下，”她的声音依然温柔，“臣妾....不是一直都在陛下心里吗？”

李世民的心猛地一沉。

是了，问题就在这里。

她完美地复刻了从前的记忆，却对“她去世后”的这些年一无所知。

她记得兕子出生那日的点点滴滴，却不记得兕子今年已经六岁；

她记得承乾幼时的顽皮，却不记得他如今已是能独当一面的太子；

她记得青雀儿时的聪慧，却不记得他如今已是个会玩弄权术的亲王。

更让李世民感到不安的是，她的回答太过完美了。

真正的长孙皇后，从来不会这样滴水不漏。

她会忘记一些小事，会记错一些日期，会在回忆时带着真实的情感波动，而不是像现在这样，仿佛在背诵一本精心编纂的回忆录。

“观音婢，”李世民的声音微微发颤，“你可还记得，你走的那天....对朕说的最后一句话是什么？”

“长孙皇后”的眼中闪过一丝茫然，虽然很快又被温柔所取代，但那一瞬间的空洞，却像一把利刃刺穿了李世民的心脏。

“陛下，”她轻声说，“那些伤心事，何必再提？”

李世民闭上了眼睛，泪水无声滑落。

他终于明白了。

眼前的“她”，不是真的观音婢。

她是他记忆的投影，是他思念的结晶，是他内心最渴望的“完美妻子”。

她拥有观音婢所有的优点，温柔、智慧、体贴、善解人意，却唯独缺少了那个真实的人才会有的、细微的不完美。

真正的观音婢，会在生气时抿紧嘴角，会在疲惫时靠在他肩上小憩，会在担心时无意识地捻着衣角。

而眼前的“她”，永远保持着最得体，最完美的姿态，就像一个精心雕琢的玉像，美则美矣，却没有了生命的温度。