他站起来，走回桌前，坐下。灵感使者还站在那儿，看着他。“你刚才做的，就是创作者做的事。”

林昊说：“我没写故事。”

灵感使者说：“你读了，它就活了。没人读的故事，是死的。有人读了，就活了。”她指着那片海。“那些亮着的，都是有人读过的。暗着的，都是没人碰过的。”她看着他。“你来了三天，亮了一百三十七个。”

林昊愣了一下。“一百三十七个？”

灵感使者说：“你读的七个，加上别人读的。你来了之后，来读故事的人多了。他们说，想看看混沌道尊读过的故事是什么样的。”

林昊没说话。他看着那片海，那些亮着的光点，比三天前多了。不是多了一点，是多了很多。一片一片的，像撒了一把星星。他看着那些光点，看了一会儿。“他们为什么来？”

灵感使者说：“因为你的故事。你写的那个人，走了很远的路，回到一个小院。喝了一碗汤，就不走了。很多人读了，哭了。说他们也想过这样的日子。”

林昊低下头，看着自己的手。那手上全是茧子，是握剑握出来的，是这些年打打杀杀磨出来的。他看了一会儿。“那不是故事。是真的。”

灵感使者说：“在这儿，真的和假的，分不清。你觉得是真的，它就是真的。别人读了，觉得是真的，它就更真了。”

林昊没说话。他站起来，走到海边，看着那些光点。有一个光点飘到他面前，停在那儿，一闪一闪的。他看着它，它也看着他。然后它落在他肩上，亮着，不走了。他伸手去拿，它躲开了，又落回他肩上。他笑了，不再拿它。

灵感使者走过来。“它选中了你。”

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林昊说：“选中我干什么？”

灵感使者说：“跟着你。看你做什么，听你说什么。把你的故事记下来，变成新的故事。”

林昊低头看着肩上的光点。它在他肩上亮着，不大，不亮，淡金色的，温温的。他看了一会儿。“那你就跟着。”

光点跳了一下。他笑了。走回桌前，坐下。从桌上拿起一枚玉简，贴在额头上。又开始读。那个光点在他肩上亮着，一闪一闪的，像一盏小灯。海风吹过来，带着那些光点的味道。不是香，也不是臭，是“念”的味道。有人在想故事，那些念头飘在风里，细细的，密密的。他读着读着，忽然停下来，看着那片海。

那片海里，有一个光点，比别的都亮。不是淡金色的，是银白色的，亮得刺眼。它漂在海面上，不动。别的光点都在飘，都在转，都在跳。它不动。就停在那儿，像在等什么。

林昊看着它，看了一会儿。然后他站起来，走到海边，蹲下来，伸手去捞。手碰到那个光点的时候，它忽然炸开了。不是炸成碎片，是炸成无数更小的光点，飘散。那些小光点飘到空中，又落下来，落在他手上，落在他肩上，落在他头上。落得到处都是。他站在那光里，浑身都亮了。