院外突然传来拐杖敲击青石板的声音。

陆远抬头，见个白发老太太扶着院门，手里捧着口黑漆漆的砂锅，砂锅边沿裂了道缝，用铁丝歪歪扭扭绑着。

“陆师傅。”老太太颤巍巍走过来，枯瘦的手把砂锅往他怀里送，“这是我婆子临终前抱了一夜的锅。她说‘谁能让这锅再冒热气，就是咱家恩人’。”

陆远往后退：“奶奶，我这小破车装不下——”

“装得下。”老太太突然攥住他手腕，力气大得惊人，“当年我婆子用这锅给整村人熬药，锅缝是被红卫兵拿锤子砸的。她走前说，这锅凉了五十年，该热了。”

他的手指刚触到砂锅，掌心就泛起温热。

再看砂锅底部，一道极淡的青纹像活了似的爬出来，竟和后斗里玄铁锅的纹路短暂重合——“嗡”的一声，所有锅具同时轻震，像在应和。

陆远喉结动了动。

他突然想起昨夜那颗金饭粒，想起张奶奶说的“等能吃饱饭的那天”；想起老槐树下的红漆字“2023年，一顿多煮十碗饭，不记功”。

原来这些锅不是来找他做饭的——它们是来找“家”的。

“奶奶，我收。”他接过砂锅，轻轻放在后斗最上层，“等它冒热气那天，我给您留第一碗。”

老太太抹了把眼睛，转身时拐杖尖碰响了那口儿童奶锅。

奶锅“当啷”一声，滚出张折成青蛙的纸条，上面用蜡笔歪歪扭扭写着：“妈妈，我用朵朵的锅煮了粥，和你煮的一样香。”