便签边缘卷着毛边，字迹却清晰得像刚写的：“小远，妈加班，饭在锅里，凉了就热一热。”

陆远的瞳孔剧烈收缩。

他后退半步，后腰抵在发烫的灶台上，却感觉不到疼：“你...你怎么知道？”

“因为你忘了，但你的手还记得。”老乞丐扯了扯嘴角，那笑意比刀背还冷。

他突然抬手掀翻铁锅，油星子“噼啪”溅在陆远手背，他却像没知觉似的，盯着地上黏成一团的饭粒喃喃，“你给特工做过疗伤饭，给古武世家做过淬体羹，给跨国财阀做过延年宴。

可你做了这么多饭，有没有一顿，是为你妈做的？

为你自己做的？“

“放肆！”

凌霜的剑出鞘声比惊雷还响。

她的身影如白蝶般掠过餐桌，却在离老乞丐三步远的位置猛然顿住——无形的热浪裹着焦糊味扑面而来，她的发梢被烤得微卷，掌心的剑柄烫得几乎握不住。

抬头望去，店内的空气正扭曲成流动的水纹，唯有陆远与老乞丐之间，垂着一道炽白的光柱，像天庭漏下的星芒。

陆远跪坐在地。

他望着自己的手——那双手在颠锅时稳如磐石，此刻却抖得厉害。

母亲系着蓝布围裙的背影、十岁那年蹲在巷口等泡面的寒夜、小桃咬着蛋炒饭眼睛发亮的模样...无数画面在脑海里翻涌，清晰得刺目，却像在看别人的电影。

他抓着自己的头发嘶吼：“我想起来！

我要做！

可我...尝不到啊！“

“这不是惩罚，是洗礼。”

苍老的女声从店外飘进来。

焚灶婆婆倚着褪色的朱红门框，手里端着半杯茶，水面倒映着她眼角的皱纹，“每一代食神登位前，都要经历’三无‘——无味、无忆、无力。

只有当做饭不再为了满足自己，而是纯粹为了’让人吃饱‘，火种才会真正认主。“