办公室里安静了几秒。窗外传来汽车的喇叭声，很远，闷闷的。

“因为我不贪。”张杰说，语气很平静，“该我的，我要。不该我的，我不要。这次的任务，你们内部有鬼，情报不全，计划赶不上变化，但结果是好的。”

“怀特死了，伦敦保住了。这就够了。我没必要趁火打劫。那样不体面，也活不长。”

麦考夫盯着他，没说话。许久他才端起茶杯，吹了吹热气，喝了一口。茶杯和碟子碰撞，发出很轻的叮一声。

“而且，”张杰接着说，目光没移开，“这次的任务，不是我一个人完成的。詹姆斯，维斯帕，夏洛克，雷藏，还有那些死了的、没名字的。他们都在拼命。如果要论功行赏，那得算上所有人。但我没那个工夫，也没那个兴趣。所以，就这么多。够我的人分，够我回本，够了。”

麦考夫靠回椅背，手指交叉，放在肚子上。他看了张杰很久，然后点点头。

“我明白了。”他说，顿了顿，“施耐德夫人说得对，你是个有意思的人。”

“老太太抬举我了。”

“不，她说得对。”麦考夫说，从抽屉里又拿出一个信封，很薄，推过来，“这个，是额外的。不算报酬，算我个人一点心意。”

张杰没动。“里面是什么？”

“一张名片。”麦考夫说，“一个名字，一个号码。如果你以后在欧洲遇到麻烦，打这个电话。对方欠我人情，会帮你一次。就一次。”

张杰看着那个信封，没接，“代价呢？”

“没有代价。”麦考夫说，“我说了，个人心意。你帮了我，帮了伦敦，帮了这个国家。我欠你。这个人情，我还不起，但这点小忙，还是能帮的。”

张杰又看了他几秒，然后伸手，拿起信封，打开。里面是张纯黑色的名片，没有头衔，没有公司，只有一行烫金的数字，是个手机号。名片背面，用钢笔写了个名字：希尔。

“她是谁？”张杰问。

“一个朋友。”麦考夫说，“在柏林有点能量。你用得着的时候，就打给她。但记住，只有一次。用完，名片销毁。”

张杰把名片塞回信封，放进西装内袋，“谢了。”

“不客气。”麦考夫站起来，伸出手，“一路顺风，夜枭先生。希望下次见面，不是在这么糟糕的情况下。”

张杰也站起来，跟他握了下手。麦考夫的手很凉，但很有力。