“对方把屁股擦得很干净，专业的。”张杰说，语气里听不出太多沮丧，“车是幽灵车，人是影子，来无影去无踪。Kiko那边暂时也挖不动，对方的乌龟壳太厚，而且反击很凶。”

他转向夏洛克，扯了扯嘴角，“所以，夏洛克，看来这次你那价值连城的大脑得加班了。我只能保证，在你开动脑筋的时候，没人能用子弹或者别的什么玩意打扰你。剩下的，得靠你这儿了。”

他指了指自己的太阳穴。

夏洛克一直安静地听着，脸上没什么表情，直到张杰说完，他才微微偏了下头，那双颜色偏浅的眼睛里闪过一丝光芒，嘴角向上弯起一个很小的弧度。

“有趣。”他说，“这样才有点意思。”

伦敦，某个不对公众开放、甚至连大多数政府职员都未必清楚其具体位置的私人俱乐部深处。

一间没有窗户的吸烟室里，光线昏暗，只有壁炉里跳动的火焰和墙角一盏落地灯散发出有限的光晕。

麦考夫·福尔摩斯坐在一张宽大的、皮质已经有些磨损但依旧舒适的高背沙发里。

他穿着剪裁合体的深灰色三件套西装，马甲扣子一丝不苟地系到最上面一颗，手边放着一杯几乎没动过的、琥珀色的白兰地。

他的右手松松地搭在一根乌木打造、顶端镶嵌银质狮首的文明杖上。

他坐得很稳，背挺直，目光平静地看着对面阴影里的人。那个人坐在另一张沙发里，但整个人几乎要陷进阴影中去。

他穿着黑色料子普通的长风衣，领子竖得很高，遮住了小半张脸。头上戴着一顶同样黑色的、帽檐压得很低的软呢帽。

脸上还戴着一个黑色的棉质口罩，只露出一双眼睛。

那双眼睛在帽檐和口罩之间的狭窄缝隙里，偶尔转动一下，反射着壁炉跳跃的火光，但大部分时间都低垂着，看着自己交握在膝盖上的、戴着黑色皮手套的手。

他坐的姿势有些蜷缩，肩膀微微内扣，像是怕冷，又像是本能地想把自己藏起来。

两个人之间隔着一张厚重的桃花心木矮几，上面除了一盏黄铜台灯，别无他物。