她划开相册，里面存着27段音频：爬山时他的喘息声（海拔1500米时每分钟89次）、争吵时他的急促呼吸（“你总把什么都记成对错”时每分钟112次）、安静走城墙时的平缓节律（“今晚的月亮像半块桂花糕”时每分钟65次）。

老式音频分析软件的绿色波形在屏幕上跳动。

她盯着“我没事”那三段录音，发现每次尾音落下时，心跳曲线都会出现0.3秒的延迟——就像一台卡带的留声机，要缓一缓才能接上。

她翻出笔记本，钢笔尖戳破纸页：“说谎 = 吞咽频率↑ + 右掌出汗 + 心跳延迟0.3秒”。

第七根曲线画完时，窗外的梧桐叶沙沙作响，她这才发现后颈全是冷汗。

“雁子？”档案室管理员王姨抱着钥匙串探进头来，“该锁门了，你这是在研究啥宝贝？”

她手忙脚乱地合上笔记本，封皮上“情绪 - 生理反应模型”的字迹被压出折痕。

“社区心理调研。”她挤出一个笑容，把旧手机塞进帆布包，金属边角硌得大腿生疼。

回民街的夜市在周六晚上最为热闹。

阿哲的《心跳暴政》艺术展就设在老酒馆门口，红色展棚被霓虹灯照得发亮，十台小音箱循环播放着心跳声，就像一群被困在玻璃罐里的蝴蝶。

“这段标注‘压抑的承诺’，”阿哲举着麦克风，喉结在射灯下滚动，“听，心跳从每分钟70次飙升到95次，可说话声还稳得像机器人——多完美的情感伪装。”

孟雁子挤在人群最后一排，耳朵发烫。

她认出那是去年暴雨夜，李咖啡在她楼下说“我就是路过”时的心跳。

更远处的音箱突然换了一段节奏，沉稳得像古城墙下的钟摆。

“最虚伪的等待。”阿哲的声音陡然提高，“他在雨里站了七小时，看她办公室的灯亮了又灭——这不是深情，是控制欲的脉搏。”

血液轰地冲上头顶。

那段心跳声她再熟悉不过：每分钟68 - 72 - 70 - 69次，和培训课上摸到的分毫不差。

雨里七小时——那是2021年12月23日，她值夜班的那天。