“雁不过岭，心锁铜井。”三天前群友分享的方言童谣突然在她耳边响起。

她抬起头，山风裹挟着松针的香气扑面而来，远处山坳里，一口用青石板盖着的古井正露出半截石栏——那正是老村民口中“铜井”的位置。

李咖啡沿着山间小径前行，每到一处线索点便闭上眼睛。

在第一处石刻旁，他的指尖突然发烫，仿佛有人攥着他的手在石头上磨砺；在第二处松树下，他的胸口闷得难受，仿佛压着一封未曾寄出的信；在第三处溪涧边，他的肩头猛地一轻，仿佛有人替他卸下了背负了十年的包袱。

他掏出随身携带的酒壶，第一杯酒倒得很急，辣椒伏特加撞上炭火灰，腾起细小的火苗，这杯酒叫“火引”；第二杯倒得慢了些，桂花酒与乌龙冷萃混合在一起，杯口漂浮着一层淡淡的香气，宛如云朵，这杯酒叫“云书”；第三杯最为温柔，米酒中只加了一丝松针露，清澈得如同山涧中的明月，这杯酒叫“空山”。

“还差‘重逢’。”他对着山风喃喃自语，酒壶在掌心转了个圈，“可我调不出来。”

“你知道这首诗是谁写的吗？”许先生的声音突然从身后响起。

雁子转过身，老人的眼眶泛红，宛如一口熬了三十年的老药罐，“我的爱人，三十年前来这里采风，留下半部诗稿后就再也没有回去。”他的手指抠着碑上的裂痕，“这场诗会不是游戏，而是在等待一个能读懂她心意的人。可你——”他盯着雁子手中的手机，“用档案查找诗句，用坐标对照石刻，就像在破案。”

雁子紧紧攥着手机，指节泛白。

她想起昨夜李咖啡掌心的温度，想起保温壶里七天未化的冰，想起他说“有些冷，不是记忆能暖的”。

“如果她留下的是谜题，解谜就是一种回应。”她仰头看着许先生，阳光透过雾气洒在她的脸上，“如果她希望有人懂她，懂她的人不该只凭感觉。”

许先生突然笑了起来，笑得喉头直颤：“那你就试试，看看你的记忆能否打开她的心门。”

古井旁围了一圈人。

井底的石匣裹着一层铜绿，锁眼处刻着三行符号：一行是潦草的诗句，一行是凹凸不平的刻痕，一行是空着的酒槽。

雁子蹲在井边，指尖轻轻抚摸着石匣：“‘雁不过岭’对应‘雁字石’，‘诗不落尘’对应‘铜井’。”她抬起头，小周举着相机朝她比了个“OK”的手势，“第一关，解开了。”