心里有点乱。他推开椅子，走到窗边。夜色沉沉，远处城市的灯火连成一片模糊的光海。

第二天，事情果然开始发酵。

吃早饭时，食堂里看他的目光多了些复杂的东西。有同情，有担忧，也有几分等着看热闹的审视。

刘晓气呼呼地端着餐盘在他对面坐下，筷子把盘子戳得叮当响。“凌哥！那姓汪的老小子太不是东西了！网上已经有人跟着起哄了！”

凌云嗯了一声，低头喝粥。

“你就一点不生气？”

“生气有用？”凌云抬头看了他一眼，“他能写，是他的本事。我们能唱，是我们的本事。”

话是这么说，但压力无形中确实增加了。上午去团部开会，张团长和吴政委倒是没提这事，照常布置任务，关心晚会作品的进度。但凌云能感觉到，他们看他的眼神里，多了一丝不易察觉的审度。

下午，他收到一条陌生号码发来的短信，内容很短：

“凌云老师，别在意那些无聊的话！我们永远支持你！——苏圆圆和‘凌云音乐同好会’”

他看着那条短信，看了很久。然后慢慢删掉。

支持的声音让人温暖，但批评的刀子更锋利。他不能只躲在支持者的怀抱里。

他需要一件武器。不是口舌之争的武器，而是一件能真正打破质疑，让那些说“艺术贫血”的人闭嘴的作品。

他重新坐回电脑前，打开了音频软件。空白的轨道像一片寂静的雪原，等待第一个脚印。

该唱什么呢？什么样的歌，既能承载厚重的情感，又能展现不凡的艺术追求？既能回应那份“快餐”的讥讽，又能不负那些炽热的期待？

他手指悬在键盘上，迟迟没有落下。

窗外，天色暗了下来，酝酿着一场夜雨。

空气黏稠得让人喘不过气。

他知道，很多人都在看着他。支持他的，怀疑他的，等着他出错的。

汪海扔下的这块石头，已经在水面激起了涟漪。这涟漪会扩散到多大，会引来怎样的风浪，他不知道。

他只知道，下一首歌，必须不一样。

必须。