林骁的呼吸顿住，额角的汗砸在泥地上，溅起细小的水花。

“压力感应触发了。”他的声音平稳得可怕，从战术包摸出老式火药延时装置，“改用反向引爆，炸塌半层地下室阻断通路。”

“不行！”操作台前的技术员猛地站起，“地下室结构报告显示——”

“炸。”秦翊的声音压过所有人。

他能想象林骁此刻的表情：眉峰下压，眼底燃着淬过冰的火。

那是当年边境雷场里，他抱着二十公斤炸药往雷窝钻时的眼神。

爆炸声传来时，监控画面剧烈抖动。

林骁的通讯器里传来砖石坍塌的闷响，混着他低哑的咳嗽：“通路断了，诡雷……暂时可控。”

“好样的。”秦翊低声说，喉间泛起腥甜。

他摸出战术水壶抿了口，冷水刺得后槽牙发酸。

另一边，训练场的橡胶地面被晒得发烫。

阿龙之子攥着旗角反复练习展旗动作，白色手套的掌心洇出暗红——他早把小豆给的纱布手套扔了，说“手疼才能记住”。

“停。”小豆捧着医疗箱走过去，蹲下身时裙摆扫过地面。

她掏出碘伏棉签，少年却猛地缩回手：“我不疼。”

“你爹也说过这句话。”小豆轻声说，把裹着纱布的手套轻轻套在他手上，“他在血牙岭中枪时，我给他包扎，他说‘这点疼算什么，旗还没升’。”

少年的手指在纱布里蜷了蜷。

他抬头时，眼尾还沾着汗，却笑得像团火：“我爹叫阿龙，他没消失。我也不会让这面旗消失。”

秦翊的轮椅被推过来时，少年立即站直，腰板挺得比旗杆还直。

秦翊摸出贴身衣袋里的军牌，铜面被体温焐得温热。

那是陈铮的，边缘还留着弹片划过的痕迹。

“这不是遗物。”他把军牌放在少年掌心，“是信物。升旗时握紧它，就像握住一百个没名字的人。”

少年的手指慢慢蜷起，军牌边缘刺进掌心。

“我会的。”他说，声音轻得像风，却重得像山。

正午的阳光透过指挥室的防弹玻璃斜切进来。